martes, 13 de diciembre de 2016

En una playa por la noche

En una playa me sujetaste, intenté dejar en tus brazos rodeándome apretados, los infiernos que coleccioné sosegadamente, intenté mirar y entrar dentro de los tuyos coleccionables, atravesar la punta del cuchillo que te desgarró desde muy pequeño. Acordarme de los ojos de tu hermano yonki, palidecer en el rostro de tu madre mora, oscurecerme con el color de la piel de tu hermanastro, ser tan sexi como tus hermanas guiris y tan valiente como tu padre gitano. Intenté que me quisieras como tú eres y casi olvido quién soy.
Sin embargo... soy indomesticada, soberbia y cruel y siempre guardé para mi la palabra dignidad. Soy una persona realista, hija de una madre carnicera, pescadera, hostelera, luchadora. De un padre ausente, un hermano con más huevos que cabeza y un par de hermanas con el odio y el amor como lema de vida. Soy tía y hermana de muchas y no me gustan los escándalos si no son por una causa justa. Tampoco me gusta especialmente el género humano a excepción de las niñas y los niños y siento una tremenda curiosidad por las constelaciones celestiales y terrenales. Me decanto por una vida con encanto y practico el misticismo. Monto saraos y enciendo hogueras si me da por soplar. De los escollos saco fallas y bailo lo que me echen hasta que cierren el antro. No le pongo cara de asco a ningún vicio y entiendo que la adrenalina puede igual que la luna llena. Comprendo enigmas sin materia aparente y extraigo de la materia, sentimientos. La alquimia me gusta tanto como las plantas y llevo la elegancia y la tristeza como baluartes de mi hacer, y la humildad, concentración y belleza como formación continúa. Intento hacer de la hospitalidad una política, y de la sinceridad, un valor. Soy sensible por extrema naturaleza y autodestructiva consecuentemente. Me encantan lxs locxs y todxs mis hermanxs lo están. Soy de manada, acompaño a lxs míxs a potar el dolor cuando lo necesitan, unto ironía si la cosa se pone tensa y si me infectan los riñones o el hígado, me encierro en mi casa a comer sopas e investigar sobre los Anunnakis. Soy una niña con cara de vieja, un corazón de vieja en un cuerpo de treintañera, una bruja sin escoba.
Y tú... Estás demasiado dormido para tomarme en serio


Sanación

Olía otra vez a hembra, estaba recuperándome
Sanándome
Soltando  las culpas tóxicas y dejándome hacer
Llenando mi cabeza y dándome oportunidades
Volviendo a reencarnarme en mi piel
Por primera vez en muchos años, tenía las uñas limpias.




Amor romántico

Todo lo que yo podría hacer a tu lado no es lo mismo que todo lo que podríamos hacer juntxs

domingo, 11 de diciembre de 2016

Las estrellas tienen las respuestas

Estoy mirando a las estrellas
Atraída por la gravedad del destino
Contando con los dedos lo palpitante de sus brillos
Y no me salen las cuentas
Nadie me enseñó a contar el infinito de la luz
Ni a vertebrar el giro de planetas y sus lunas
Ni a plantar pimientos en Marte
Me enseñaron a decir si cuando quiero decir no
A estarme quieta cuando quiero moverme
A sentarme cuando quiero estar de pie
A dar un beso cuando quiero escupir
A arrastrarme cuando quiero volar
Nunca nadie me presentó formalmente a las estrellas
Tuve que acudir a lo ancestral para resolver una ecuación vital de vital importancia
Pasé días enteros en google, rebusqué en libros y planisferios, inventé cúpulas geodésicas y puntos estratégicos de visión nocturna
Investigué en mitos y leyendas, estudié arquetipos y cartas del tarot, creí  en la existencia de Pandora y confundí a Prometeo contigo
Entonces... Me di cuenta que estaba perdiendo el hilo de las cosas
Que Ariadna no ayudó a Teseo a salir del laberinto y Teseo se transformó en Minotauro y el Ave Fenix, aunque resucitó, padeció todas sus vidas posteriores quemaduras de primer grado

"El cielo está desestrellado, quién lo estrellará, el estrellador que lo estrellee, mi lealtad siempre tendrá."

Penélope

La belleza corre y carga con el infinito de la existencia
Es la ternura su más fiel compañera
Y en el umbral del dolor, cumbre borrascosa si te decides a mirarla a la cara
No puedes olvidar a lo que sabe la verdad
Eso es lo que te está matando
Y es su impotencia
Y lo sabes
Porque es miedo y lo has sentido tantas veces que ya forma parte de ti
Te cortas las uñas pero siempre vuelven a crecer
El miedo en tu pecho
Como tu cuello de cisne quebrado; cuello hasta el cielo se enreda con tanta estrella
Constelaciones de fracasos teje la Penélope de Buero; la espera no supone ilusión sino soledad y tristeza
Destejer los recuerdos por el día, y a la noche, mezclarlos y confundirlos con amor
¿Podrá la guerra con la emoción y el héroe con lo intelectual?
La rueca sigue girando y sus colores se transforman en arcoiris efímeros
Vendrán las tormentas de los Dioses enfadados a descargar sobre nosotrxs el precio de una fantasía demasiado mitológica
El oráculo marca la rueda de la fortuna: sola en la incertidumbre encontrarás la respuesta que da el sentido.
Vuelve el miedo
El para qué
EL hasta cuándo
El seré capaz
EL por qué
La rueca sigue girando impulsada por un destino
La mano de Atenea intenta enhebrar las briznas del pasado y se pincha continuamente, las gotitas de sangre salpican el sudario del presente
-La letra con sangre entra- se escuchaba decir en las cocinas del palacio mientras que Penélope, cada más sola y frustrada, devaluaba el sentido de la vida.
¿Y la belleza?




jueves, 8 de diciembre de 2016

Resistir

Miedo alojado en el riñón e ira en el hígado.
No habrá suficientes tóxicos para calmar nuestra ansiedad
No hay palabras exactas y me agobio, el tiempo es elástico, el tiempo devora la alegría y la tristeza. Hay que aguantar me dices, yo vomito mientras tanto en la alfombra morada llena de ácaros de mi cuarto, rodeada por fauna infecciosa y plantas purificantes, las noches que jamás pasaremos.

Todo lo que no śé

Sé cómo son de calientes los volcanes de la pulsión y de salvajes las mareas vivas con la luna llena, como la sal escuece en las cicatrices vitales, la pinocha se hinca cuando vas descalza por la vida y las piedras del camino, amoratan el paso si no prestas cuidada atención y sin embargo... no conozco cómo parar el sentido de las agujas del reloj.

lunes, 28 de noviembre de 2016

No puedo obviar

No negaré que me amaste hasta pensar en perder las ganas de beber
que preferías mi compañía a la de 10 gramos
que cada vez que nos mirábamos, las constelaciones fornicaban titilantes
que me sumergiste en la ponzoña de un pueblo lleno de moscas y viento
que me mostraste vencedor ante vaqueros de ojos de caza
que me defendí con la elegancia de las gitanas viejas
y que cuidé a mi manada con colmillos y paso firme
Tampoco negaré que para no perderme, me perdías
que me arrastrabas al secarral de tu fracaso y que yo, bailaba descalza sobre  el hielo de las Lunas de Saturno si tú repetías mi nombre tres veces seguidas
-Verónica, Verónica, Verónica.-
que había mucho aliento de romerías interminables y que los restos eran tu banquete preferido
que me vestía con el saco de basura y te acompañaba a la cumbre de dunas de polvo blanco
que embarqué en una patera de palés y con un remo quise cruzar Océanos
Que te amé hasta secarme por dentro, hasta alejarme por fuera, hasta cuartear mi piel y rapar mi razón
No puedo obviar que todavía te amo, aún así ¿No es el olvido otra forma de amor?

Y a ti...

Tracé un reguero de besos en tu columna vertebral escribiendo con mis labios cuarteados la palabra libertad

y a ti...
Te dio por dormir...

En tu pecho fijé la estaca de la justicia poética a costa de toda seguridad y clavé un clavel en el centro de mi ombligo uniéndome para siempre al olor de tu belleza decadente

y a ti...
Te dio por buscar un trago

Me agarre a tus ramas partidas, me rodeé, enredadera de mi, por debajo de todos tus platos rotos, me corte con tus destrozos de mala hierba y chupe toda sangre coagulada de años y años de apatía

Y a ti...
Te dio por preguntarme qué tal

Te susurre al oído la sinfonía de las orquídeas y su descarada elegancia, el canto de las sabias desnudas cuando la locura las hace amar y perder su inmortalidad, el rumor de los dedos percutiendo el deseo puro

Y a ti...
Te dio por hablar

Acaricié cada protuberancia de tu cuerpo nacida de odios e inquinas, eyaculé sobre ti los secretos de la inocencia y la ternura, vomite mi alma en cada beso que te di

Y a ti...
Te dio por pedirme que te amara

Y entonces... desaparecí.

El amor no se pide, se siente. 

sábado, 26 de noviembre de 2016

Nana

Despierta niña, los avatares defienden desiertos
¿No ves cuántos buitres emigran?
Ata a la vaca de Rómulo y Remo y déjala a otrxs, has de marchar a la tierra de la Diosa Itsar
A surcar las arenas de la sagrada lucha
A sanar confines de horizontes de basura electrónica
No pienses en tus sábanas, ahora te cubre el cielo de Mayo
Portadora de mensajes, engrasa tus alas oxidadas y da sentido a la palabra resilencia
Es en ti donde reside la fuerza, es la potencia contenida la que pide su espacio, es el verbo que quiere ser carne, piel, uñas, saliva. Es el huracán en tu pecho que ha estallado, es la lava de tu sangre que limpia la de otrxs, es haber buscado mucho y hallar la piedra de cuarzo
Es ponte en pie y saluda el día
Confía en las demás y organiza la vida, eres la pura política de lo sensual con-sentido y sabes cómo se hace
Necesitas ayuda, amor, respeto, guía, calma, otras manos y otros cabellos, otros ojos que no se pierdan, una oreja ancha y larga, una curiosidad infantil más cercana a la magia que a la razón, un instinto de loba y manada, de perra y jauría, de crisálida y mariposa.
Los cantos de ancestros y ancestras están avisando del correr de los tiempos;  debajo de las faldas de las montañas se escucha el eco del mundo consumido. Salvia y pájaros van de árbol a árbol susurrando la melodía de lo contemporáneo y el viento se arremolina en las esquinas de ciudades asalvajadas
Droga, sexo, adicciónes y egos vagan y divagan totalmente perdidos a la luz de farolas apedreadas
Ausencias prolongadas de toxicidad crónica, se deslizan en las sombras de cajeros
Vuelta y media de giro mental, en los bancos de parques una noche de invierno
Una verborrea apática y otro coche de la policía
Allí tendrás que estar, con ello tendrás que convivir, sin perder un átomo de sensibilidad, sin perder una gota de pureza, sin perder un tiento de tu esperanza.
Confía: no todo está echo: Quedamos lxs niñxs



viernes, 18 de noviembre de 2016

Amorfa

Si pienso en el amor, me veo de rodillas y yo, por suerte y por desgracia, no nací para estar de rodillas, entonces ¿Qué me queda?
¿Escribir?
¿Hablar?
¿Discutir?
¿Crear?
¿Y cómo se hace esto sin amor?



Cicatrices encerradas en Venus

No hace frío para ser noviembre y los paraísos son cicatrices
Los pies arrastraban por la arena lo que las huellas del tiempo marcaron en la piel; una y otra vez la cicatriz se abría y se cerrada
La luna se llenaba y se vaciaba
La marea subía y bajaba
Las aguas se teñían de rojo y los cuerpos de morado
La cicatriz de 14 Kilómetros se abría mil
y los peces desaparecían con las corrientes salvajes
La cicatriz seguía bamboleándose como si tal cosa mientras todo esto sucedía entre dos continentes
No importaba que la sombra deslumbrara, el sol ardiera, tus ojos brillarán a cuchillo y mi vientre ansiara el cuento de las princesas de barrio que muy infantilmente, le contabas para dormirla mientras la luna, también como si tal cosa, no estuviera reventando y las constelaciones no gritaran lo cruel de amar cuando has sido maltratadx
Como perros en la sangre, a cuatro patas, chupábamos todo aquello como fuente de juventud, pensando que tal vez, nuestra saliva sirviera para cerrar la cicatriz, sin embargo... la cicatriz dependía de la luna, de las estrellas, de la tierra, y nosotrxs sólo éramos su reflejo: cicatrices encerradas en Venus



miércoles, 9 de noviembre de 2016

Éxito

Bienaventuras las personas fracasadas porque de ellas es el reino de la crítica, y como concluión lógica, de la utopía.

martes, 8 de noviembre de 2016

Espejo invertido

Tuerzo el espejo invertido y leo el designio de las constelaciones
                                                             Tenían preparado ardides
                                                            Concedido talentos inútiles
                                                            Preparadas lunas de sobra
                                                                                                      y
                                                                 Olvidado cualquier duda

Marco las huellas dactilares y una gota de sangre se escurre
                               Polvo de estrellas frías cortan el diamante
                               Nunca nadie dijo que las estrellas no fueran
                               Afiladas
                               Que almas transcurrieran sin cicatrices

Seis puntos en la cabeza
            Mil en el corazón
            Una canción para la botella de ron

En el espejo se reflejan las que no me dejan marchar
                         Alentada y soberbia, piso tierra firme
                         Navego los mares de trozos de cristal en el vapor de sus alientos
                         Debe y haber lo parten en dos
                         Y
                         Olvido cualquier duda al mirar que tú soy yo
Pertenecemos al mismo sistema binario de estrellas




lunes, 7 de noviembre de 2016

La vela se consume


Una sentencia al aire y un veredicto a vida y trampa
Los trámites ilegales copan la vitalidad de unos cuerpos escondidos
Tapados con mantas se cubren los cadáveres de la verguenza
Lxs perdedorxs escriben con su sangre en los muros, las guerras de los tiempos
Nadie quiere mirar el horizonte de enfrente de su nariz y la tierra, arde en juego fatuo
Sedientos y hambrientos, vagan los espectros de la civilización persiguiendo los mitos que ya cayeron
Arrestadxs y muertxs, se suceden encadenadxs al último árbol de la oportunidad
Columpiándose las luces y almas a golpe de revólver
Cárceles, hospitales y psiquiátricos
Partida de ases... los doses siempre valdrán menos
Debajo del tapiz, policía, políticos e ignorantes se tragan las migajas de sus ombligos con cuchillo y tenedor
Pieles de animales muertos cubren sus cuellos y ostras crudas, sus pieles
Facetas de caras engañadas, abocadas a su propia destrucción
Día cualquiera a cualquier hora
EL frío entumece los cuerpos que llegaron a la orilla morados mientras todo lo anterior sucedía
La crueldad es plato del día
y la mirada al suelo, pan nuestro
Olla express, las lentejas se están pegando
La goma reventó y cuatro cayeron fulminados
Los cuerpos de seguridad,  apuntados al borde estrecho del colapso
Tiempos confusos son las guerras de los que escriben con sangre en los muros
 

miércoles, 26 de octubre de 2016

Beatriz Silva


Porque haces las cosas por amor, pasión, expresión... y encima, con técnica
Porque te aferras a la vida y sabes tratar con clavos ardiendo, moldearlos y darle una forma justa y precisa
Porque eres brillante cuando sonríes y elegante en el estar, sin dejar de ser humilde y sincera a la vez
Porque sigues teniendo la semilla en tu corazón que hace brotar al árbol de la sabiduría
Porque cuidas y respetas a partes iguales
Porque no pierdes la esperanza y saboreas sus tintos y desencantos
Porque coleccionas respuestas experimentadas desde la piel
Porque sabes dar la mano a la vida y a la muerte a la misma vez
Porque me encanta tu trabajo
Porque desde que vi “Llovía” en una fotografía, no pude olvidar
Porque hay caminos que se cruzan debajo de una higuera
Frutos dulces que van más allá de cualquier coincidencia
Porque sé que hay muchas cosas que me tienes que enseñar
Porque no estoy dispuesta a dejarlas escapar.

Porque eres una Bastarda y lo sabes
Porque soy una Bastarda y lo sabes
Porque hay un grupo que también lo es y lo sabes
Porque somos valientes e ilegítimas y si no lo hacemos nosotras, nadie lo hará

El polvo de las estrellas al morir

La luna llena nos separó y la vía láctea entre lxs amantes
De carnero bravío está hecha nuestra casta, guerrerx de Orión enfrentándose a Isis, y tú, despatarrado con un litro en la mano
Te olvidas de  que los placebos dejaron de creer deslumbrados por el brillo de las Pleyades.
Desbocado jinete, cabalgas sin mirar. La montura es lo de menos, las constelaciones revientan estrellas y la bola sigue girando
Orbitas de una esquina a otra mientras las explosiones masacran a las estrellas fugaces
Una sonrisa a lo Mona Lisa no te salvará de la hecatombe
Tengo preparado un impermeable ignífugo para dos
Si orbitas en la otra dirección, lo podrás alcanzar
Sé que si lo alcanzas, lo haremos pedazos y cubriremos con él a quinientos
Y que nosotrxs, quedaremos tapados con el polvo de las estrellas al morir
Pero... hagámoslo juntxs.

EL tiempo es relativo

Según la teoría de la relatividad, cuando estamos en movimiento, el tiempo pasa por nosotros más lento, consecuencia ésta de la gravedad, por lo tanto, se puede llegar a la conclusión de que viajando, envejecemos más lento, me pregunto, ya que me voy a Bélgica a ver una amiga del pasado que ha tenido una hija, Yo Landa, si éste viaje, verte, ver a Carmen, me rejuvenecerá, y llego a la conclusión, de que si, aunque como teoría, hasta que la práctica no acontezca, no puedo establecer certeza ¿O si?

miércoles, 19 de octubre de 2016

Marea viva

Simple
Básico
Esencial
Sin adornos de ningún tipo
Tal y cómo eres
Multiplicado por miedo y decepción
Arrogancia defensiva
Desastre emocional
Capacidad de contemplación perdida
Canciones traspasadas
Perdido el tiempo y el tono
La razón ni por asomo
La cordura de una cuerda
La locura que no lo cura
Agarradas las fauces del león sin guantes, no a conciencia sino por falta de respeto
Consideración destruida
Creatividad deshabitada
La vida en bucle
Los días iguales a las manzanas del supermercado
Sin dinero para calmar tu sed ansiosa
Agujeros en las palmas de tus manos
Buenos momentos pasan por tus dedos sin dejar huella
Ceguera crónica
Pesadilla eterna
Risas de medio lado se tuercen enteras si te miro a los ojos
Tristeza
Seriedad
Impotencia
Abandono patera para salvarme la vida
Se ahogará quién pese más penas que alegrías
De negro, sólo en la elegancia
De blanco, alma de un pez volador
Brindo las orquideas de mi sexo a tu curación
Abro los petalos de mis puertas, a lo que eres
A lo que eres puro
Sin aditivos, ni tóxicos; las abro a tus ansias a secas, a tu mala leche a secas, a tu sufrimiento a secas, a tu sarcasmo a secas, a tu odio a secas.
Te quiero seco
Se acabaron las concesiones y las confesiones
Sabemos que dos más dos ahora son cuatro
Tú, lo que tienes que hacer
Yo, lo que tengo que hacer
No me moverán juegos de balanzas
Tengo el balance bien estudiado
Consultado oráculos y sentido partes y repartes del cosmos, estrellas y vías lácteas
La regla circula
Lo que venga, vendrá después
Un trabajo: una esperanza
Un creer: un poder
Espero en el balcón de las flores verdes
Azul veo lo que tu negro, y hacía allí vuelan los mirlos de tu cuerpo junto al mio
Prepara la tierra
Es hora de arar
De hacer que la semilla crezca
Se acabaron los días de todo gris
Las pastillas y los vapores alcohólicos de la nada absoluta
El cerebro está a nuestra disposión
Podemos utilizarlo entero y construir nuestros castillos de arena sin miedo
Moldeables, tenemos la salida en el horizonte
Aprendimos a mirar lejos
Toca practicar el arte de la pesca exacta; la paciencia
Aguantar, resistir, insistir, persistir, no desistir
Creo que te puedes limpiar
Creo que me puedo limpiar
Creo que tenemos que acabar con el pasado enfermo y liberar a los que nos enseñaron que morir en vida era posible
La muerte no existe
Somos dos, y vemos a quinientos
En cuatro brazos caben cinco mil
La batalla ha comenzado
Sé que sabrás sumarte y hacer de las rayas, filas
Educar en mi vientre
Y sobornar a la inquietud
Que te armarás de paciencia y amor, y que juntos, consiguiremos  que las estrellas sean tan blancas como nos prometieron
Te amo.

viernes, 14 de octubre de 2016

Reconocer quién soy

No reconocer quién soy, ha sido una costumbre desde que empecé a sentir que humildad y autoestima están enfrentadas.
Ahora, años después, sé que no reconocerme me ha robado oxígeno, me ha encorvado y me ha llevado a mirar al suelo y a tartamudear.
NO me queda otra que reconocer quién soy, dejar de avergonzarme de ello y compartir cada parte de mi para diluirme en todos.

jueves, 13 de octubre de 2016

La trampa

Hay muchos tipos de trampas, las hay para los pobres, las hay para los ricos. Las hay para las altas y guapas, para las feas y gordas, para los salados, los sosos, los gordos, flacos, con barba, con gafas, con la nariz muy grande, con la nariz muy pequeña, con la lengua muy larga, la falda muy corta. Hay millones de trampas, tantas, como seres humanos. Lo único importante aquí es una cuestión  edad, y es que se cumple la terrible relación de que cuánto más mayor, más honda es tu trampa. Siempre hay excepciones, personas que consiguieron escapar de ella, pero como ya digo, estos son casos especiales.
La trampa puede resultar un animal muy voraz y sutil a la vez. Te come sin darte cuenta. Poco a poco te va seduciendo, casi pareciendo todo lo contrario, y te va inmiscuyendo en sus ardides, despacio, rápido a veces, a golpes secos, progresivamente. Va calándote como aquella gota que corre salvaje por las venas; se vuelve adictiva e irracional, caprichosa, egocéntrica; la trampa siempre quiere ser alimentada, no tiene hambre pero debe seguir comiendo.
Se alimenta del fanatismo y el miedo, del mejor malo conocido, del para qué más. Tiene excelentes discursos preparados con la racionalidad, el orden y el saber hacer como banderas. Se levanta estoicamente  proclamándose dueña y señora de la correcta moral y en su discurrir por tales veredas, pisa a la tolerancia, escucha, compresión, empatía, verdad... sin duda alguna. La trampa, como vemos, es muy sutil, sin embargo, tiene su talón de Aquiles, la puedes distinguir porque siempre su realidad, es la más correcta. Aquí está la trampa.
Envuelta en maquillajes y dietas, debajo de capas y capas de mass media; información basura, debates basura, marionetas basura,asesinatos a sueldo, genocidios sin dueño... Y sigo... Hipotecas, bancos, familias reales con somalíes debajo de un puente en Austria y un tropel de veinteañeros y treintañeros en la puerte del BBK Live, la otra que cobra la RGI, que tiene una hija y que no le alquilan un piso. EL otro que se juega la vida y se endeuda de por vida por un trozo de tierra que no existe, el otro que también se juega la vida y se endeuda de por vida, por distinta y misma razón. Y es que... Cuánto sueño roto trae la trampa. Cuánta salida por, las pastillas, las terapias, la droga, la prostitución, el alcoholismo, la ludopatía, anorexia, trastornos obsesivos, esquizofrenia... cuántas salidas falsas tiene el laberinto de la trampa, todas ilusiones cercanas, fáciles, aparentemente inofensivas, algunas más extensas en el tiempo, otras más intensas y penetrantes, todas autodestructivas, puertas que conducen directamente al vacío casi sin darte mucha cuenta.

La labor de los medios que quieren ser libres, es escapar de la trampa. LLamar a las cosas por su nombre, cuestionar, reflexionar y actuar bajo la cooperación; esto es el respeto a la tierra y a la vida. Quién no respete esto, ha caído inevitablemente en la trampa. Las niñas y los niños lo tienen muy claro, por eso decía al principio que lo letal de la trampa reside en el tiempo.

martes, 27 de septiembre de 2016

Tras otra, la gota del vaso que está a punto de colmar

 - Derrámese usted por la vía larga, que la corta le acecha. La gota acaricia el aire, si se pierde en su contemplación, será incapaz de retirarse a tiempo. Quizá lo que usted quiere es que todo colme, y es que la entiendo, porque colmar y calmar se parecen mucho, pero mi querida, no son lo mismo. Una viene detrás de la otra. Aquí el orden de los factores, si altera el resultado. Entiendo su disfrute y placer presente, su estar sin pensar en el futuro ni en el pasado, pero... ha evaluado el contexto en el que se inserta su acción? Siendo más clara ¿No cree que el vaso está a punto de colmar?-

- Calma, me pides. Calma doy en el momento que lo hago. Calma para contemplar. No actúo, no por desidia o bloqueo, sino porque es momento de ver cómo la gota cae, si retirase el vaso, la gota se estrellaría contra la mesa ¿Sería eso mejor?-

- Menos agua que encauzar, si desborda el vaso, todo empezará a chorrear. Se mojarán las fotografías del pasado y los calcetines se le humedecerán. Su pecho se empapará y le saldrá moho en el pelo; todo un aguacero será su corazón.-

- Aguacero sería si fruto de mi nervio, retirará el vaso con tanta impronta, que al suelo cayese y en mil añicos quedase. Aguacero sería si fruto del miedo, perdiese la única oportunidad que tengo de ver cómo esa gota es capaz de acariciar el aire y mi alma, a la misma vez. -


lunes, 26 de septiembre de 2016

Las miradas cuentan las vidas

Hay personas que conocen sin saber que conocen Hay personas que reconocen que conocen sin conocer
Otras que sin conocer, creen conocer y se confunden
Hay confusiones en la sencillez, tendencia a la vanidad y sobredosis neurótica en las aceras, tiendas, carreteras, discotecas, bares, autobuses, aeropuertos, hoteles y medios de comunicación
Hay ruido blanco en el silencio y familias sin rumbo, amantes de compromiso y farmacias abiertas las 24 horas
Hay fábricas de niños, guarderías de ancianos y televisiones adolescentes
Fútbol a todo trapo y toros para la ocasión
Tapitas de mal gusto y vinos trasnochados
Hay olores a basura olvidada, ratas que pasean tranquilas y marionetas politizadas en cualquier esquina
Se escuchan pasos en la trastienda, la crisis vuelve a golpear
Ecos de recursos agotados, la tortura sistemática vuelve a manipular
Mentes asustadas... la amenaza nos hará ganar
Y así... hay personas que no conocen porque conocer supone actuar

A mi lado

SI duermes a mi lado, no me iré por los tejados
Prometo hacer del jardín una alegría
De la cocina, un placer y de la cama, un deseo
Eso si, a cambio tú tendrás que hacer de la limpieza, una cura, de la paciencia, una virtud y de la carne, un espíritu.
Si nos comprometemos a esto, firmo debajo de las estrellas.




sábado, 30 de julio de 2016

Verbo-pronombre

Hablo de ti porque me desvelo a mi
Porque llueven plumas blancas del cielo y miro los ojos negros desheredadxs y no me asusto
Puedo hablar de ti porque en mi, limpio lo que somos
Identifico lo que nos define
Y siento el amor sin distinción personal o colectiva
No me hace más grande sentir así
Ni más especial
Me hace ser canal
Ser puente entre las orillas
Ser fluido orgánico
Animal sin filtro
Loba blanca y negra
Tú también lo eres
Tú eres yo y nosostrxs somos ellxs
No hay frontera capaz de separarnos, sólo madreselva capaz de enredarnos
No hay piel capaz de supurar todo lo que el corazón guarda, lo que las miradas, hablan, y lo que las manos acogen
Y es que antes que el pronombre existiera, ya danzaba verbo:
SER


Resumen del súmumm de veinte mil tratados vitales

De veinte mil idas a las cuevas del arte
Y de los veinte mil regresos  con jarras de agua y sal
De las veinte mil cuestas subidas con sed
Y de las veinte mil bajadas rodadas
De las veinte mil presencias ausentes
Y de los veinte mil sentidos demasiado sentidos
De las veinte mil profundidades ahogadas
Y de las veinte mil superficialidades orgullosas
De las veinte mil veces que te ame
Y de las veinte mil que te odie.



De vientre a vientre

De vientre a vientre tendimos la comba que no podíamos perder y quedamos enlazados de tripas a corazón.




jueves, 14 de julio de 2016

Dormir tranquila

No sé si mirar peces voladores o convertirme en rana de charco
Si rata de ciudad o ratoncillo en nido de culebras
Si esperar a que todo reviente o pulsar el interruptor  y dormir tranquila


Nihilismo

Creemos que de los químicos, alquimia
de lxs sabios, diálogo
y de lxs locxs,  la luna
Y es que sabemos que Dios ha muerto y seguimos vivos.

Gato sobre el tejado

Lo bohemio se abre a tajos, marca atajos y deja marcas a destajo y trasteros atestados

Día de contradicción

Rajas en los pantalones y en los ojos
Llorar como las vírgenes y peregrinar a lo profeta
Gritar en el silencio los clavos de una vida de paños y reflejos
Vuestras caras se aparecen en sueños y Bélmez no hace ninguna gracia
Iker Iglesias y su mujer se han convertido en fantasmas repudiadas
Aquel sol en la línea del horizonte me da el mismo pánico que antes paz
Es invierno perpétuo y duda constante
Es porqué reir tanto si luego lloras igual
Es porqué tú y no él o yo
Porqué vosotrxs y vuesto aprecio y no yo y mi desprecio
Es sensibilidad y apatía
No saber, no poder saber, no poder aceptar tanta felicidad y tanta tristeza
Es hoy arriba y mañana, abajo
Arrastrada al éxito y al fracaso
Al norte y al sur
A la naturaleza y la urbe
Mucho frío, mucho calor, sandalaias y botas, descalza y con calcetines
Todo y nada todo el rato
Parar el movimiento, abandonar la parada
Creerse pájaro y arrastrarse
Pez y volador
Diosa en tierra atea y Atea en cielos fanáticos
Es creerse todo eso y reventar con silenciador
Ver las manchas de sangre en las sábanas de algodón y no cambiarlas
Dormir sobre tu desangre y oler tu derrota en la almohada
Palpar la enfermedad y atiborrarse a drogas
Construir muros de lamentaciones en llanuras de cariño
Olvidar cómo se mueven las espigas de tu cabello
y tragar pesticidas como pienso... luego existo...
Todas sabemos que dos más dos y su resultado es una construcción como otra cualquiera y que perfectamente, podría ser cinco, sin embargo, picamos como pollos de granja china y píamos el desconcierto sin lactosa de ubres explotadas en reality shows
Esta banda de monos con platillo me está dejando sorda y tanto litio de niño negro, ciega
Me ha venido el día de contradicción en laera de adicción
No sé si El marmitako o el salmorejo
El txacoli o el Jerez
Tú o él
Día de contradicción, era de re-acción.














lunes, 4 de julio de 2016

Los tres

Las tres sílabas que no se pronunciaron
Los tres segundos que no se esperaron
Las tres miradas que bajaron los ojos
Las tres bocas que se cerraron
Los tres suspiros que faltaron
Los tres sueños que despertaron
Los tres besos que no se dieron

Los tres se escondieron

Al amparo de tres mentiras
Los tres intoxicados
Los tres borrachos
Los tres tres rotos de tres pantalones llenos de agujeros
Los tres subiendo una montaña ilusoria
Los tres tragando asfalto a carretilla
Los tres boquiabiertos cobijando moscas en las comisuras
Los tres con el horror a ras de piel
Quemados y sonados, apenados, nerviosos, histérikos.
Los tres de frente, enfrente
Los tres caminando sin mirar atrás
Los tres a sabiendas de su locura
Los tres guerreros azules
Uno hijo del mar
La otra de la tierra
El otro de la civilización
Los tres con el cielo por delante y los celos y la apatía persiguiéndolos
Los tres, tres cuerpos cansados
Tres heridos de guerra
Tres sufridos
Tres desencantados
Los tres sin poder aguantar más
Los tres se inmolan
Y de sus restos...
este poema.

 

Volverme loca

Ay flamenco que te clavas a tragos de aguardiente y palmadas al compás
Que tienes la boca llena de sangre y arena
Y mueves la falda girando el mundo
Ay flamenco que me quisiste meter tu melodía
a golpe de tablao y  te escurriste por las callejuelas empinadas de cuevas y martirios
que me incitaste a la pasión
que me arrastraste a tu cante jondo
y nunca tuviste piedad cuando detrás tuya, claveles y funerales describía
Ay flamenco que me enseñaste el trotar del caballo
y las cucharas de plata
que a sorbos de guiski solo, a bocajarro, le gritas al mundo que el amor es más pena que gloria y te marchas, a otra tierra, lejos de mis bailes, lejos de mi fe, lejos de mi ser
Ay flamenco que me sacudes con tu abnegación y rotundidad
Con tu azabache siempre certero y tu guitarra, gillotina de mi frialdad
Que me sitúas en el estar y me vuelves a arrastrar a tu cortejo de infierno y aguas cristalinas, a tocarme las dos aguas, a batir las palmas de mis raíces y entonces, espejos rotos, sangre, agua, arena y geranios por todos lados y ay flamenco, que sólo tú sabes cómo volverme loca.

martes, 14 de junio de 2016

Porompompero

Stone age en tiempos de cambio climático
Tu cuello a la Nerfertiti y los dedos se deslizan
El tacto se cristaliza para romperse segundos después y desgarrar la yema de esos dedos que segundos antes, habías deseado meterme
Plantas cubren de belleza lo putrefacto de la familia y te da por nadar contracorriente
Hablar sale demasiado caro para practicarlo con tranquilidad
Y bailar poronpompero, la solución
Ya estás en bata de casa, te has quitado los zapatos y lo único que te queda es comprender, y te duele la cabeza y el corazón, y se te seca la boca, se te cae el moco con sangre, se te pasa el arroz delante de las narices. Se quema el recuerdo porque nada es como era; las tostadas irrecuperables y sin embargo... bailas, bailas como si sólo tú pudieras sentir las estrellas, con el firmamento cobijado en el pecho y los acordes de la guitarra, gotas de agua y sal por tu cuerpo. El palo de lluvia es el mar que riega tus ojos, y en el centro de ellos, claveles y desencantos.

¿Por qué nos pides tanto?

domingo, 5 de junio de 2016

A golpes de abanico

Nunca volveré
En el momento que me fui, dejó de ser una posibilidad
Un abanico es experto en cambiar los aires
La decepción lo agita voluptuosamente
A ninguno
Desaparecí en el momento que no supisteis por donde os daba el aire

 

Extremo-duro

Te crees que podrás anular el círculo anular que nos colocamos colocados de amor, drogas, sol y luna en el paraíso, y creído en tu prepotencia, mirarás al cielo y esa estrellita pequeñita y firme empezará a tiritar.

Patrones repetitivos

La obsesión es el big-bang de un amor frustrado

Mancha opaca

Tienes todo y de repente... nada: agujero negro
Tu cuerpo no sabe vivir sin caricias
¿Entiendes ahora un poco mejor a tu madre?
Te culpas de no querer la infancia
De no amar el plato de sopa y letras que tu sobrino egoísta de 12 años pone ante ti: Tu egoísmo frente al suyo y las paredes de tu alma desconchadas
¿Crees que habrá atardecer tan cálido cómo para iluminar tu oscuridad?
Tírate al pozo sin fondo y conviértete por fin en esa mancha opaca que tanto anhelas y por favor... no te amargues más, los alcauciles están muy buenos y tiernos si son pequeños pero además de pinchar, tienen el tallo demasiado amargo

Cuando el tú desaparece

El mundo se va al carajo
En la sala de urgencias ya no cabe nadie más
No hay vacuna para tanto mal
Barcas entre atardeceres tan bellos que duele pensar que tal adjetivo exista
Hay tanto cadáver alrededor que las mantas sobran
Tenemos el alma congelada, los ojos secos, el corazón plastificado
Cargamos la cruz del desconsuelo con una sonrisa de pintalabios Loreal y sonreímos en fiestas de canapés y gin tonics mientras otrxs, entre zarzas fronterizas, cuentan tiros, violaciones y estrellas
Somos tan parte de esas barcas que nos ahogamos con ellxs y ni siquiera nos damos cuenta
Dime tú, capitalismo de ser y estar ¿Cómo puedo mirarme al espejo y no querer matarme?


viernes, 27 de mayo de 2016

La guinda del pastel

La salvia se desliza por la punta de tu poder creativo y la recojo con la yema de mis dedos; sanar y recuperar es cosa de confianza
Tan claro como la sombra cortante de un agosto andaluz
Perfectamente; sólo traspasar lo impensable sin pensar
Agua que corre tranquila, se agita con el roce valiente
La fluidez es cosa de conocer la incertidumbre
El miedo tan parte como la guinda dulce del pastel
Te he guardado un mechón de cabello de ángel en tu cartera
Frágil, mis migas en la comisuras de tus labios
Todo le viene a la saliva y al acertado cerrar y abrir de la boca cuando decides que sea tuya a costa de la guinda dulce del pastel
Y entonces...Ya eres mio

¿Hasta dónde serás capaz de sanar?

viernes, 20 de mayo de 2016

Sensibilidad

Salen del marco las irreverencias
Lo salvaje sabe dulce cuando sabes lo que vale tu sonrisa
No hay marco que soporte una sonrisa abierta
Ni estructura que aguante una carcajada
No habrá molde en el que quepamos lxs que reímos a destiempo
Ni agujas de reloj que marquen nuestra risotada
Quizá tengamos cerca un pañuelo, para cuando nos toque llorar
Porque...
Los que reímos mucho lloramos otro tanto

Todo cabe en una palabra

Cogieron sus manos
Llevaron las palabras hasta tus oídos
Soplaron sus deseos a tu lóbulo
Y sabotearon lo uraño que pendía de tu alma

Con su amor

Con tu amor

Re-conocer-se

No necesito nada para la preparación
Hablo de lo que sé
De lo que siento
De lo que soy
No voy a ser lo que no soy

Nunca me gustaron los cromos
No sé imitar
Ni repetir
Ni tengo ganas ni memoria
Si crear
Odiar
Amar
Venerar

Y...
no morir en el intento

miércoles, 11 de mayo de 2016

Infieles

La profanación de las iglesias y de la historia
Seda roja para camas negras y abrazos con olor a incienso
Túnica morada rasgada por los juegos de seducción
Más allá de Cristo, estaba Judas y María Magdalena
Las celosías del confesionario guardan las verdades veladas
El coro siempre va a cantar a los ángeles caídos
La comunión de la Santísima Trinidad y el suelo manchado con la sangre de Cristo
Digerir tanto misterio y no perder la fe; enciende un cirio por mi corazón
Las agujas traspasan el órgano vital de un inmortal
El paño dibuja la cara que no se pudo dar
y el tañido de las campanas nos avisa de lo que está por venir
Ni fieles ni agua bendita, ni capiteles ni tumbas de marquesas, nada es tan importante como la Santísima Trinidad
Lo etéreo susurra en el rosario de puntilla negra y unas manos de ramas miran al cielo lo que se fue para no regresar más
Cruces, clavos, agujas, sangre, pecados, virtudes, sacramentos y un sin fín de silicios más colgando sobre vuestras cabezas.
Mi cuerpo con la paloma de la buenas nuevas, agarrada de la mano del demonio, ascendiendo hacia el vacío más pragmático y trascendental pregutándose por qué ser sólo tres y pensando, que hace tiempo que son cuatro los infieles.

lunes, 9 de mayo de 2016

Tu vida y la mía

Dos poetas; uno de cal, la otra de arena
Dos soliloquios; uno de ego y otra de me como el mundo entero
 
Dos melodías; una de vinagre, la otra de azufre
Dos poesías; una de amor, la otra de odio

Dos perdidas (que no pérdidas): tu vida y la mía.


domingo, 8 de mayo de 2016

Pura utopía de presente

No entiendo nada
Subes y bajas
Remueves a los ahorcados
Y te marchas
Siempre...
Te marchas...

Miras hacia atrás cuando sabes que no hay vuelta
Caminas cuando sabes que no hay camino
Persigues el futuro conociendo su inexistencia
Y te retuerces por el derecho y por el revés

No quieres cerraduras y coleccionas llaves
Ni besos y pones la boca
Ni palabras y complilas poetas
Ni bailes y danzas sola

Dices gloria y armas la guerra
Respiras y te ahogas
Piensas y te desordenas
Actúas y caes en la desidia.

No entiendo como tanta contradicción puede ser tan pura y estar tan contaminada, y seguir viva y tan ausente, sin perder la raíz y la esperanza

Pura utopía de presente.



Entre bocas

Jinetas acariciadas por las lenguas de noches submarinas
Se abre el cemento y escapa el vaho que lo confundirá todo
El soporte ha sido vencido y la saliva espera un agua de abril en mayo
Los sentimientos se retuercen; palabras escupidas en el borde de la cama
La risa franca lo hace todo mucho más real
¿Por qué no te coses la boca y dejas de rasparme ya?



jueves, 5 de mayo de 2016

El espíritu de Berta Cáceres


Se oían el correr de las aguas del gran río y los tiros silbantes. Se escuchaba el chapoteo de los niños y los rifles cargar. Se veían los peces saltando y los machetes en la orilla. Se veían familias cultivando la tierra y escarbadoras roer la misma. Todo se oía, se veía cuando Berta Cáceres estaba viva y hoy, asesinada, todavía se siente.

Y aquí viene el plato fuerte, la verdad cínica, la avaricia, el despropósito, la exaltación del hedonismo, el eufemismo humano, la injusticia, el nihilismo infantil, superficial; discurso carente de referente social, político, histórico, espiritual y repleto de mentiras, violencia, dinero e impunidad. Y algunxs se atreverán a decir que las comunidades que habitan el Rio Gualquerque, no tienen referentes y por tanto, no merecen ser tratadas como personas de pleno derecho. Se saltarán por alto, todo lo que supone la antropología y la sabiduría ancestral, la tradición filosófica y el saber de las plantas y animales, el cultivo de lo emocional, de la fe, de la vista detallada, cristalina,  de la escucha del latir terrenal, el lenguaje de lo esencial, de su transmisión corporal, y dirán que no tienen referentes culturales para ser considerados seres de plena historia. Entonces, volverán a decir:

- Indios! comunidades de pobres borrachos que no saben leer ni escribir, que piensan más en las montañas que en los números, que hablan dioses raros, que creen en espíritus y llevan gorros de colores. Con flecos colgantes, ojos achinados, más bien marrón chocolate, y muy bajitxs y torpes. O bien, indígenas! con el taparrabos y la flecha, que corren para matarnos y reducir nuestra cabeza.

Y mientras dicen, hay voces que resisten ante tanta barbarie. Berta Cáceres fue una de ellas, y hoy, silenciada a tiros, otras la portan. Berta Isabel Zuñiga Cáceres y Rosalina Dominguez están diciendo lo que otrxs no quisieron que Berta dijera en una vuelta por Europa de 15 días repleta de cansancio y diálogos tanto con agentes institucionales, como financieros y sociales y que tendría que haber sido realizada por Berta, no por su hija y una compañera resistente del COPINH. Una "gira" por Finlandia, Holanda, Alemania y Bilbao donde los parlamentos, bancos, asociaciones sociales y personas de pie, hemos escuchado el testimonio de ambas. No sabían aquéllxs que dieron la orden de disparar, que lo que ella tenía que decir no entiende de cuerpos, ni de fronteras, ni de personalidades, que de lo que ella hablaba, otras, con el corazón caliente y la sangre corriendo con el río, lo iban a decir. Y allí estaban su hija y compañera hablando de su espíritu, acompañadas de una bolsita rosa atada con un lazo también rosa pero más oscuro sobre la mesa, que miraba y tocaba repetidamente Berta Isabel, su hija.



 Y ahora... la historia de lo acontecido... con muertxs por causas similares alrededor de todo el mundo y que es la misma desde hace miles de siglos y que responde al nombre de colonización, y que es una historia de gobiernos y bancos europeos, empresas transnacionales, recursos energéticos latinos y comunidades desplazadas y asesinadas por su propio gobierno, sin embargo, siempre habrá diferencias, y es que cada lucha es única.

La comunidad Lenca es originaria de Honduras y el Salvador, se nutre del cultivo de la tierra y del espíritu, de la artesanía del tiempo sin peso y de los aires de una exhuberancia salvaje que los hace sensibles y conectados con un universo emocional digno y maravilloso de sentir. Ojalá. La comunidad Lenca está resistiendo, sacrificando su vida para que la tierra no sea degollada, expropiada de su magia, de su historia y su hacer. Resisten sus cuerpos y sus espíritus, defienden su terroritorio y su Rio Blanco, se enfrentan a sicarios y militares con bolsillos de arcilla y semillas, y levantan las manos al cielo, descosen sus bocas y sus voces corren más allá de las montañas.

Fronteras transnacionales saltadas con la voz humilde, exacta, necesaria, mucho más que interesante, combativa, voces que te agarran desde dentro y que no puedes dejar marchar nunca. Voces que resuenan en tambores de guerra, ejemplos orales de traición, injusticia, dinero, masacre y agotamiento existencial. Voces clave que dan en la clave de todo lo que está sucediendo y que abren los ojos ante lo que puede suceder. Voces que te hacen pensar más allá de la razón, que unen a ésta el sentimiento. Voces que jamás callarán, por muchos tiros, por muchas torturas, por muchas cárceles, hospitales, aislamientos, amenazas, chantajes, voces que vuelan con los pájaros y que graznan como cuervos, voces de alerta y testimonios sustentados en una justicia irrevocable.


- A mi mami la mataron por defender los derechos humanos. La impunidad reinante en Honduras favorece que el caso de mi madre nos esté siendo ocultado. Nosotras no podemos saber nada del caso de sumario. No se nos informa. Nos enteramos por los medios de comunicación. Por esta impunidad, queremos que una comisión independiente y extranjera, se haga cargo de las investigación de su asesinato. En Rio Blanco había militares, y han aumentado su presión sobre nuestra comunidad, esto es una prueba fehaciente de que el gobierno hondureño está aliado con la empresa esa, Agua Zarca, que a su vez está financiada por dos bancos, uno finlandés y otro holandés (FMO y Finn Fund) que a su vez están ligados a los gobiernos de ambos países. Y que toda esta alianza se debe a un interés: la construcción de una hidroeléctrica en territorio Lenca.

- Berta era mi amiga, una mujer sin miedo, luchadora, resistente. Las mujeres del COPINH estamos resistiendo, nos encaramos con las manos vacías, y ellos con rifles, machetes, piedras, a mi no me hace falta, me proteje el de arriba, está bien lo que estoy haciendo, estoy resistiendo por el agua y las montañas, por los niños, los ancianos, por poder comer. Nos quieren matar de sed, quieren quitarnos nuestro río, nuestro territorio, nuestros cuerpos, y nosotras resistimos, como Berta, se pensaban que por matarla nos íbamos a asustar, al contrario, ahora resistimos más, con más razón. Berta está hoy entre nosotras, su espíritu está, y habla a través de nosotras, y en el río corre su cuerpo, a mi me daba miedo cuando me lo decía, tu cuerpo por el río, me reía, y así fue, su cuerpo por el río. El compañero Tomás García también fue asesinado. Y tres más. Ya van cinco los compañeros muertos. Nosotras resistimos.

Y nosotrxs, con vosotras

Ya está bien de tan violento y sucio despropósito. Resistimos.
Cuerpos en resistencia a vuestro lado.

Que corra la voz.

Verónica Mas Checa. 






miércoles, 27 de abril de 2016

La vulnerabilidad



LA VULNERABILIDAD

Arrancarse todo el pelo sabiendo que te va a doler, que vas a aparecer sucia, discapacitada, temblorosa, que la lengua te va a fallar, que tu estómago está casi reventando y no lo consigue, que estás despeinada y sola, excluida de ti misma, y... mostrarse, tal y como eres, con tus ropas de resaca, con tus uñas sucias, con tus ningunas ganas de hablar, con más vicios que virtudes, frágil, necesitada de abrazo, incapaz de darlo, con las manos llenas de agujeros, los bolsillos llenos de colillas, la nariz rasgada, la cabeza dolida, bipolar, intensa, descompesada, caprichosa, egocéntrica, déspota, malvada, extravagante, soberbia, orgullosa de lo superficial y frívola. Mostrar todo esto para arrancar el vello de raíz y encontrar lo bello que hay en ti.

Extirpar y compartir la fragilidad, el error, el fracaso, la derrota, la impotencia, la ansiedad, la angustia, la decepción, el duelo de la esperanza y hacerlo desde las tripas, desde el corazón y vomitarlo sobre vosotrxs, para haceros mis cómplices y amigos, para haceros mis compañeras y amantes, para haceros parte de mi vulnerabilidad, para que os sintáis acompañados, arropadas, 
 comprendidos en esta historia con final que se llama vida y que hoy, me pertenece. Para que sepáis quién soy, de donde vengo, por qué vivo, qué raíces me sostienen todavía en este mundo de claveles y funerales y me acompañéis en mi viaje.

Para que espejéis en mi vuestro ser, y mi cuerpo se convierta en el espejo de nosotrxs, para que mis pelos sean nuestras raíces y la tierra parte de nuestra respiración, para calar las raíces tan hondo, que ningún terremoto nos derrumbe. Para darnos el aliento que nos robamos, la posibilidad imposible, la conexión improbable, el beso final. Para eso es todo esto: el arte de la insumisión, la irreverencia del imaginario, la santidad del ritual y mis pelos que son mis raíces, que ahora, crecerán en vosotros.

Por todo esto, señoras y señores, me quito la máscara de raíz. 

Gracias por existir. Maldita nuestra ternura

viernes, 22 de abril de 2016

En la cama

Debajo de tu ala retornó el Ave Fenix a mi corazón

Sencillez

Tampoco te pedía mucho más
Era sencillo
Una hoja caer, una ola romper, un viento silbar...
Era muy sencillo

Tus ojos y su movimiento

Haz lo que tengas que hacer. Sobran las órbitas giradas
Necesito la quietud concentrada del que sabe perfectamente la importancia de tallar facetas en piedras preciosas

Enamorarme

No me quiero enamorar otra vez
NO puedo enamorarme otra vez
No podría soportar enamorarme otra vez

Nadie ama en este mundo.


Mis pelos son mis raíces

Distintos lugares para una identidad; distintos espacios que pervertir, que disimular, que simular, que estrangular, vomitar, defecar...
Distintos lugares para sentirse una mierda, para sentirse una reina, para ser una yonqui para convertirse en una santa.
Distintas maneras de ser, de imaginar, de crear; laberintos de cruces, personas con cruz, espaldas de mochilas sucias, callejones sin salida, perros abandonados, la gata te mira desde el tejado y te dice: nunca estarás tan abajo
Ratas de amigas, lobas de hermanas, rías de misterio, montañas impolutas.
Cielos dinamitados y oleadas de 13 14 a destiempo; no hay luna llena que no pueda con tu estar ni sonrisa maliciosa que no te atrape.
Distinto el gesto, la tierra, el saludo, el sexo y por supuesto, iguales las ganas de amar y ser amada.
Cinco tipos de barro para un mismo zapato que inconscientemente, camina hacia su fin.

Mi pelos son mis raíces, ahora mis raíces crecerán en ti.

miércoles, 20 de abril de 2016

True love: pinks turns blue

Ya sé cómo sabe y cómo duerme el brazo
Debajo de mi cabeza; no me voy a marchar
Sudaré a tu lado las conquistas cristianas
y lucharé con tu codo, la batalla perdida de los otomanos
Imprimiré la historia de Gutenberg con tu mano en mi pelo
Besaré las cosquillas de tu orgullo en poemas inéditos
Lameré tus pezones y te acabará gustando...

Juntos nos retorceremos en la histeria, subiremos escaleras a ninguna parte, recitaremos versos a la muerte del padre, caminaremos sobre espejos y muñecas de trapo, nos miraremos a través de la malla de alambre y nos abrazaremos cuando todo esté cayendo.

Escucharemos los órganos del luto de las ideas
Sacrificaremos la última vela de la utopía al campo de amapolas muertas
Tatarearemos la canción de cuna de Mocedades a golpes bajos
Y sonreiremos mirando el devenir de la desidía

Nos aplacaremos en ataques de admiración hegeliana
Nos follaremos una y otra vez sobre vinilos extraños, libros fascistas y plantas caprichosas.
Nos amaremos hasta agotar existencias y finalmente, gritaremos en cualquier otra parte: seguimos vivos.


True Love


domingo, 17 de abril de 2016

Que corra como la polvora



Un barrio explotado en una burbuja. Unxs vecinxs convertidos en fantasmas. La luz que se la quitan y así coaccionan un poquito mejor. Otra historia típica de la especulación urbanística estatal de tintes judiciales y personas en la calle. De generaciones de andaluces, extremeños y gallegos que cansadxs, decidieron abdicar del sueño de un mundo mejor en Errekaleor, Vitoria.

Errekaleor "Un mundo mejor" (apodado así por sus colonos en los años 50), es un barrio al que no llegan los autobuses urbanos. Hubo un tiempo en que así fue y que la guardería, la iglesia, el cine, los deportes, el costurero, la escuela de mujeres, la panadería, estaban en auge. Un tiempo de niñxs jugando en la plaza y subiendo al monte con un cura todavía vivo, diamante pulido capaz de dormitar entre el miedo y el valor y hablar de personas y no de adjetivos todavía hoy, en un sillón de cuero desvencijado tras una mesa cubierta por una tela aterciopelada de tigre en lo que fue su parroquia, convertida hoy en Gatzetxe, con las piedras de lo que fue su altar, usadas como asientos al sol a las puertas del templo y la pila bautismal, transformada en grifo de cerveza. Hubo un tiempo de organización social de base, de necesidad e ingenio, de paja contra la humedad y limpieza de portales entre vecinas. De comunión, de política y asesinato policial, un tiempo que empezó a terminarse en la cumbre del ladrillo.

En 2001 unos señores (posiblemente enchaquetados y posiblemente varones) reunieron a lxs vecinxs de Errekaleor "Un mundo mejor" en el cine (qué barrio tiene un cine...) para informarles que el Ayuntamiento de Vitoria tenía planes para sus calles, y que ellxs, estarían mucho mejor alojadxs en otro barrio; mucho más moderno, con las fachadas de placas de colores, altura considerable y avenidas grandes. Pisos de protección oficial a la última orden, construidos a base de chantaje y tratos por debajo de mesas de caoba y ceniceros pesados. El nuevo hogar les estaba esperando y por supuesto, eran idiotas si dejaban pasar la oportunidad.

Lo que nunca dijeron fue el verdadero deseo: expropiarles su terreno y darles a cambio limosnas y amenazas. 4 Denuncias siguen interpuestas en los juzgados: 2 en el contencioso y 2 en el penal, y una de ellas, la que alude directamente a la propiedad del terreno puede hacer justicia poética. Resulta que los terrenos de Errekaleor, fueron donados directamente por un fraile a lxs emigrantes sureños que venían a Euskadi en busca de pan y fábrica, por lo que el ayuntamiento local no tenía (ni tiene) ningún tipo de derecho sobre ellos. Sin embargo, este detalle fue obviado por los cargos de turno y los chalés adosados unifamiliares con posibilidad a terreno-jardín, a 10 minutos en coche de la urbe y naturaleza alrededor, eran demasiado lucrativos y sabrosos para no abusar del poder coercitivo disponible (desalojos forzados, indirectos, violencia sutil, tapiado de fachadas, cortes de electricidad...) y así cumplir su preciado deseo.

El deseo finalmente no llegó a materializarse. Errekaleor nunca fue derribado y la construcción de esos chalés de clase media, perro, coche y niñxs, no pasó de ser un papel más. Pero... lo que si se realizó fue la expulsión de sus vecinxs. Por distintas, oscuras y manipuladoras intenciones, el barrio quedó abandonado a la mano de lxs pobres más pobres, con sus portales tapiados y sus ventanas igual, su cine de butacas vacías, su iglesia sin escuela y sus pisos, sin cobre.

Hoy, un grupo de unas cien personas vive en Errekaleor y el sueño de Errekaleor "Un mundo Mejor" ha revivido por arte de magia y trabajo. La panadería vuelve a funcionar, el cine-teatro llena sus butacas y la iglesia-gaztetxe sirve de salón de coloquios y artes varias. Parece que los portales vuelven a abrir sus puertas y que personas con ilusión caminan otra vez sobre sueños antiguos. Y parece que quiere funcionar, que ya está funcionando, que la poesía vence al miedo y que el amor, el carnal, el que se viste con fajas y se come naranjas y zanahorias en comunidad, puede sobrevivir a costa de todo, y es que, cuando distintas generaciones son capaces de entenderse, expresarse, contarse y contaminarse con afecto, crítica y ganas de creer, pues las ventanas se destapian y la luz vuelve a entrar.

El sueño de Errekaleor "Un mundo posible" vuelve tras un tiempo de barbecho. 

Muchas gracias por hacerlo posible.
Que se jodan lxs que nunca sabrán lo dulce de vivir los sueños.

viernes, 15 de abril de 2016

Y tú

Inesperada sorpresa
Magnetismo peligroso y desvalido
Tu atractivo revienta manchando el parqué:
Ojos de buitres te acechan desde las cacerolas
Bocas de serpientes se acercan hasta tu cuello
Babas de caracol esperan su turno
y tú... sigues bailando como si el mundo se hubiera acabado por fin.



Te quiero

La suavidad, dos caras rozándose y falta aire
Faltan pulmones, arterias conectoras: honestidad y amor.
Sigue el rollo infinito de la hipocresía y las mentiras
Los dos cuerpos chocan sus posturas forzadas
El vacío.
La traición huele demasiado a humanidad para que el sexo sea puro placer

Oteiza y el amor

Nunca supiste ponerte en mi lugar y ahora tu lugar en mi lugar es un espacio vacío

 

No deben descubrirlo

6 manos para un corazón de trapo y lejía
3 bocas para una razón de vinagre y mostaza
5076 palabras para unos oídos de gomaespuma y 234 silencios para estruendos irrevocables
50 besos caídos en el pozo de la condescendencia y mareo; poco espacio para tanta necesidad
Un cariño escurridizo, ajado, golpeado por los vaivenes del orgullo
Hambre de ternura y las puertas cerradas
La habitación es más grande y gris que nunca
Sobra todo el desorden del pasado
Las cucarachas vuelan y se restriegan en las bragas olvidadas
Hay desinfectante en las manos
La vaselina no sirve cuando se meten los puños hasta el final
La mosca revolotea alrededor de una mierda,
El armario de anticuario no se abre, la bombilla parpadea y las sábanas huelen a resaca

EL fin del mundo es nuestro.

miércoles, 13 de abril de 2016

jueves, 7 de abril de 2016

Chica Bella

Chica bella, peligro entre tus piernas
Comiuras de azahar y tequila, ojos de revuelo y anfeta, útero de planta madre, uñas siempre negras, boca que pesa y de labios que agrieta
Arte de entrañas, locura elegante, danza misteriosa
Loba de indias y tiendas rojas
Via cruxis sin cruz
Delicadeza de espina
Sueño entre pesadillas
Perla sin collar
dime

¿A quién has elegido mirar?

Chica bella, manzana imperfecta
Trato confuso, tentación arriesgada, perdida y tantas veces encontrada...
Deliras entre la chatarra
Adornas tu cabeza con horquillas existenciales
y te pintas con el carmín de tu menstruación
Caminas sin saber a dónde y llegas al sitio exacto
Apareces a contraluz
y sin querer: la palabra precisa

¿A quién has decidido hablar?

Chica bella, compañera del margen
Saliva de piratas. bosque de cipreses, beso de comunión, traje a jirones, piel tatuada de finales, vagabunda en chanclas, salvada por tus pelos y tus señales, querida y temida, odiada y exiliada al reino de la mezquindad
Levantas el puño con todo el pesar
Acaricias los charcos de crueldad
Llenas tu estar de granos de sinceridad
y vuelas más allá de la vulgaridad
Dime una cosa

¿A quién has decidido imantar?

Chica bella, reina del error
Honda y oscura
Destello de locura honrada
Princesa sin reino
Perra sin collar
Dueña de tu soledad
Tremenda y brutal
Carnal, visceral, pasional, bestial
Gata recién parida, de caderas anchas y ancha emoción pectoral

¿A quién has decidido besar?

Chica bella, curiosa suicida
Destrucción constructiva
Punta de lengua incisiva, de lenguaje masticado y mucho aire, de mucho susurro de noches cargadas a contra fortuna y poetas estrelladas
De lunas que son todas tú, de soles que pocas veces te acompañan y de aguas corridas para tu calma
De centro sentido, verso cautivo, esquina acorralada, barra de estar, sed de ser
Respirando, condescendiente, consciente del poder de lo Verdadero, de tu propio misterio, asombrada y otra vez, en buscada y no capturada
Dime

¿A quién has decidido matar?










viernes, 1 de abril de 2016

Parece mentira

Parece mentira que te quieras tan poco
Que dentro de ti todos vean un volcán y tú sólo sientas un agujero
Que silencies tu poder
Malgastes tu honra
Peques de vulgar
Tientes al desprecio
Ciegues tu belleza
Y rompas tu armonía

Parece mentira que te quieras tan poco
Que no te riegues con ese balcón que tienes
Que no puedas crecer conociendo el buen abono
Que no alcances a cantar el susurro que todos oyen de ti
Que te trates sin contrato, sin disciplina, sin respeto
Que te maltrates con miedo, te aplaques sin consideración, tiembles sin cesar.
Parece mentira que estés paralizada por una realidad mezquina
Que te consideres indigna de atención, mediocre, sin nada que aportar
Parece mentira que te quieras tan poco

Con tus garras maravillosas
Tu salvajismo esencial
Tu rozar exacto
Tu ternura profunda
Tu calidez etérea
Tu batir de corazones
Tu encender luces
TU curar emociones
Tú pureza vital

Parece mentira que no te quieras y que cargues tu poder a oscuras
Que no seas capaz de sentirlo, de sentirte fuerte, templada, serena, saciada, satisfecha, que no te aproveches de él, con él y te embriagues de ti misma

Parece mentira la mella que la corrosión ha dejado en tus palabras
Que no aprecies lo que los años te han regalado sin mala intención
Que arrastres almas, muevas masas, seas delirios de otros y te tiemble el pulso en el detalle más insignificante

Parece mentira todas las veces que te han nombrado diosa y las veces que tú te has rebajado avergonzada de tu brillo
Las veces que te has ocultado
Las veces que te has escondido de ti misma

Parece mentira que con toda la sabiduría, sigas negándote a ti misma
Con todas las caricias
Con todos los abrazos
Con todas las llamadas de cariño, de atención
Con toda la colección de sonrisas que has desplegado cuando eres águila de mirada a través, que sigas negándote a ti misma y sufriendo por lo que no eres.

miércoles, 30 de marzo de 2016

Fonemas de sentido: vuelvo a creer en vosotros

Perdida en el reino de la ilusión
Me dejé encantar por espejismos que me advertían de vuestra maldad

Hoy el espejo está roto, y también veo virtudes
Hoy vuelvo a creer en la satisfacción que a mi intelecto dais
Hoy no me averguenzo de usaros literalmente
Hoy me he permitido el lujo de explotaros sin pensar en lo que pensarán otros. Sin necesitar que todas me entiendan. Me doy el lujo metafísico de disertar con orden y técnica independientemente de que esto suponga dejar de lado a unas cuantas.
No me importa.

La represión de mi intelecto ha supuesto una negación a mi esencia analítica, por otra parte; nunca abandonada, sino más bien transformada; si no puedo usar mi lenguaje más académico porque supone una exclusión social y mi interés fundamental ha sido, la horizontalidad como la línea del horizonte de la playa gaditana de Bolonia alrededor de una candela, usaré la poesía. La verdad es que mi esfuerzo (considerable y necesario) no ha provocado el cumplimiento del objetivo principal, ya que la poesía, pues no es precisamente algo que se entienda tampoco. Así que frustrada por mis dos intentos de comunicación más innatos e ilusos, llego otra otra vez a la conclusión de que quién me quiera entender, que me entienda y quién no, que me toque, y que mientras tanto, vuelvo a creer en mi.

Transversalidad

Tranversal es una palabra muy sonora últimamente
Me pregunto si sería tan famosa si fueramos realmente conscientes que para ser transversal, algo te tiene que atravesar, algo tienes que atravesar.

CONTRA-AXIOMA

La pantalla está demasiado alta. Es la alegoría de lo que somos. Y con esto, sin querer, más bien sin darme cuenta, estoy hablando de la libertad. Una afirmación implícita: somos seres libres porque si la pantalla está demasiado alta...

Sin embargo, en realidad, analizando su sintaxis, siendo rigurosa con la oración, es demasiado, porque la libertad es demasiado alta; la pantalla está demasiado alta para nosotrxs. La libertad está fuera de nuestro alcance. Si ahondamos un poco más (espero que me acompañen porque aquí todo es muy oscuro) vemos que hay una búsqueda; nadie se fijaría en nada que no centrara su interés, y menos aún, hablaría de ello, y menos aún, establecería una relación sujeto-objeto: demasiado alta. Demasiado alta para quién... Persona en plural, en singular ¿Sujeto? ¿Objeto?... Demasiado alta ¿Por qué?

Lo que me queda claro de este contra-axioma es que la pantalla está demasiado alta, sin embargo me surge una refutación fundamental ¿No es la libertad una negación continua del estar presente para evitar negarse a si misma en el futuro a base de hacer regresiones a la experiencia pasada? ¿No es la búsqueda, la libertad? ¿No será que estoy confundiendo sujetos, relaciones y objetos y que la libertad simplemente es y la pantalla simplemente está?

Al final, y siguiendo con el transcurso de está disertación inspirada en el profesor Mateo (profesor que me enseñó lógica en el Instituto Torremolinense "Los Manantiales" a todavía tierna y semi-inocente edad) y en la película The end of the Tour (la historia de un escritor que agotaba sus vidas a base de una sabiduría existencial demasiado alta para no terminar en suicidio) llego a la conclusión de que no hay sujetos, por lo que no hay relaciones que interpretar, y caigo en la profunda confusión de que si no hay ni sujeto, ni relación y por tanto, no hay nada que interpretar, qué coño hago yo creando este objeto para ti.

Y no sigo por no hablar del tiempo (del físico y del metafísico, que los dos me aturden)


domingo, 27 de marzo de 2016

Se convirtió en estatua

Pecado mortal el soñar con el amar
Pecado carnal el querer saciar
Pecado existencial mostrar la única necesidad vital
Agazapadas las dudas detrás de la celosía del convento
La penitencia es no tener piedad; Piedra por fuera y por dentro; Impertérrita frente al sagrario de vidas ajenas y propias
El agua bendita no limpiará el polvo del tiempo en tu piel
No quieres volver a pecar porque no quieres:
Volverte a enamorar
Volverte a dar
Volverte a sincerar
Volver a pecar
Y así... De mármol y cincel tu calvario

La muerte del sofá

Ese sofá era demasiado pequeño para tres días
Nos acomodamos como sardinas. Legos jugando en el jardín del Edén
La manzana rondaba sobre nuestras cabezas
Fue a la tercera va la vencida cuando empezó a estrecharse en demasía
Muy elegantemente, al compás de la frialdad y el rencor, el sofá fue haciendo jirones los cojines, deshilachando la manta de tu abuela, perdiendo patas y muelles, arañando la hermosa piel de la vaca de nuestra siguiente reencarnación, aflojando tornillos y tuercas con cordura, y estrechándose... estrechándose... estrechándose... y tú y yo no quisimos hacerle caso hasta que finalmente se desplomó y ya en el suelo, no nos quedó otra que arrastrarnos y sentir cuán frío puede estar el suelo de un matadero

Enganchada

Estoy enganchada a lo que sé, que no es real
Estoy engancha a lo que sé, que es lo más real
Estoy enganchada a estar enganchada
A buscar entre las sobras el todo
A encontrar entre las sombras, el significado
A sentirme una pelusa en medio del desierto de Atacama
A ser una orquidea en la fealdad de una selva despeluchada

Estoy enganchada a circundar los alrededores de la materia sensible y penetrarla por los orificios más insólitos
A tener esa textura en el tacto y hundir los dedos profundo
A escuchar como va cediendo ante la presión y a disfrutar mirando cuando por fin, se desangra

Estoy enganchadisíma a silbar sin tener sentido del ritmo
A accionar sin saber cuál es la acción
A llorar con el venir del cuento

Estoy enganchada a llenarlo todo de plantas y vida y destrozarlo todo en días de agonía
A matarme de sed cuando la boca está más seca que nunca

Estoy prisionera de mi propia sensibilidad
De lo efímero de todo
De la falta de estabilidad
De los derrames de la confusión

Soy capaz de hacer huelga de hambre por desidia
Amor por necesidad
Violencia por placer
Tragedia por humor
Locura por trascender

Estoy enganchada a ser capaz,
A creerme incapaz
y a arriesgarlo sin miramiento
 A traspasar las verdades aplastantes y a ponerme las botas en un mundo de tacones
A salir ilesa de la estupidez
A  salir mal parada por convicción
A ser inoportuna e incómoda
A minar cualquier indicio de debilidad ajena

Estoy enganchada al túnel de la belleza
De la decadencia
De lo auténtico

Estoy enganchada a la vida.

Ternura

La ternura llama insistentemente a las puertas ajadas de una vida con demasiadas capaz de barniz
Y silencio... 
Con sus uñitas largas empieza a arañar la fortaleza y a meter los dedos por los agujeros negros de años de fracasos e infidelidades mientras susurra la última canción sin letra
La vida, segura de la fortaleza de sus puertas ajadas, se deja hacer cosquillas por la ternura sin pensar que mañana esas cosquillas, serán heridas abiertas.


Amor libre

NO puedes quererme porque tengo mucho frío y tengo tanto, tanto, tanto, que no me dejaré caer en brazos de nadie porque su calor será algo efímero y tendré que volver al frío... después del calor no se puede pasar al frío sin traumas, y por ahora... tengo los que necesito...

lunes, 21 de marzo de 2016

EL DESEO

La madeja enrollada entre tus dedos se deshilacha
Has perdido el principio del hilo que tu unía al equilibrio
Quieres no trabajar desde la herida
Y el condicional atravesado por recuerdos pasados.
Condicional presente

Tengo miedo de la ilusión
He reducido su uso drásticamente hasta sacarla de mis textos
Hoy hablaré de la ilusión porque voy a hablar del deseo
No puedo escribir una poesía que describa al deseo porque todo poema es un deseo
Una esperanza. Otra palabra que la edad me ha obligado a usar con precaución
Precaución, esta es nueva

Lorca está en mi cabecera
La semana santa en una calle de moros, putas, policías, músicos en sillas de ruedas, gente dando codazos, otra descalza, prometiendo, deseando algo. Y aquí entra el sacrificio.
Él deseo es un aliado del sacrificio. Él que algo quiere, algo le cuesta. ¿Qué quiero?

Quisiera que el mundo se tornara serenidad
Que el miedo fuera transitorio
La valentía, incondicional
La fuerza, necesaria
La sinceridad, palabra.
Quisiera transparencia para enfocar de cerca y de lejos
Paciencia y ternura para cobijarme dentro y llorar esta herida que no sé cómo sanar.
Que alguien con las manos limpias hurgara en mi corazón y extirpara el rencor y la frustración; la impotencia, el nervio, el desequilibrio; cansancio, desidia, el colgado, la oscuridad que me pertenece más que la luz.

Y es que para ver hay que creer
Fe y esperanza, alquimia del desear
La sangre correrá limpia si palpitas sin pensar
Todo lo que deseas se cumplirá
Arreiésgate una vez más
Qué más te da si esta vez no te vuelves a levantar
Lánzate ya
Quisiera no volver a atravesar lo que ya sé que me mata
Entonces... ¿Por qué no dejas de escribir?

Y es que para ver hay que creer
Fe y esperanza, alquimia del desear

lunes, 15 de febrero de 2016

Querer us amar

Te quiero no es te amo
Si te quiero, no te amo, porque si te quiero, es para mi y el amor no es para nadie, es para todxs
Así de fácil.
 

Kalera

Ser humano que no sabe valorar, pájaro que no puede volar

domingo, 14 de febrero de 2016

Marion-eta

Marionetas de sistemas.
Sistemas de marionetas.
Marionetas sin cabeza.
Marionetas aterradas.
Marionetas egoístas
Marionetas con complejo de personas.
Marionetas que se creen algo.
Marionetas sordas, ciegas.
Marionetas con la boca muy grande y el corazón muy cerrado. Con los pies muy pequeños y las manos muy largas. Con los hilos muy largos y las articulaciones muy rotas.
Marionetas solitarias, individualistas; con delirio de grandeza y depresión a partes iguales.
Marionetas manejadas por el tiempo. Amantes de la ignorancia, las cremas y el cash. Amigas del olvido y la superficialidad, hermanas de la más traidora mezquindad.
Marionetas que se callan y miran a otro lado.
Marionetas con la cara pegada a la pantalla, el cuello bajado y
el pecho encogido
Marionetas cambiadas por baratijas; deshonestas, mentirosas
Marionetas cobardes
Capaces de matar lo que les da la vida
Marionetas que no parecen marionetas
Capaces de condenar y torturar
Capaces de encerrar y violar
Capaces de nombrarse personas en libertad
Marionetas del sistema que no dejan titiritera libre con cabeza
Marionetas terroristas









domingo, 7 de febrero de 2016

Puerta cerrada

Nadie puede entrar en tu reino. Ni siquiera tú.
Se ha cerrado la entrada al paraíso y tú, despistado como eres, has olvidado dónde has puesto la llave
Te has quedado fuera de tu propio reino
Te ausentaste demasiado, la cerradura se oxidó y la petunia se secó.
Hojas viejas y cáscaras de lo que fue son barridas en la distancia
Preguntas por el paradero de la clave
La nota que buscas está al filo del cielo y el infierno
Detrás de una voluntad parecida a un espejo roto
Al resguardo de un apartado de correos
La puerta sigue cerrada y la habitante, te espera envuelta en un juego perverso.

Lo que cabe en una despedida

Somos el verdín de la piedra mostrando la pureza del agua
El mar que aprende a olvidar
Caballos pastando levante y abejas de cera, polen, propóleo y miel.
Somos las gotas transparentes de un mundo oscuro
Las luciérnagas de una realidad de leds
La tormenta resultante del fracaso
La destrucción de la esperanza confundida y el color de una noche con luna
Somos el fresco de septiembre después de un agosto de incendios
Un enero demasiado cálido y un café algo frío
Un balcón con plantas moribundas y alguna flor
Una silla coja, un armario comido por las termitas, el tarro vacío de la última estantería
Somos un dolor alegre
Una coraza frágil
Una espada mal afilada
Una corona de alambre de espino
Un pulpo con paliza,
Un martín pescador sin pico,
Un perro sin manada
Una flor fuera de temporada
Una ola en corriente
Una barca sin remos
Una zodiac de juguete
Una tabla sin caballetes
Un ándale en Marbella
Somos los mirlos que no emigraron
Escarabajos boca arriba
Hormigas voladoras de alas rotas
Somos el silencio del coraje
La voz de experiencias truncadas
La guarida de la ansiedad
La eterna pregunta
Un choque de destinos
Un quiero y no puedo
Somos la búsqueda de una solidez existencial
El encuentro con una infancia ausente
Y los acordes de una guitarra cuando las cenizas de lo que pasó, abonan la hierbabuena
Somos dos caballos sin consciencia del tiempo
Dos gallos a su aire
Dos cabezas para veinte pescuezos
Somos el azogue del tabú
La sonrisa de una noche sin orgullo
El látigo de una lujuria consentida
El capricho de no hay dos sin tres
La cárcel de la estirpe
La esterilidad evidente de un mundo enfermo
El rostro estirado de enfrentar al sol
Las nubes que amenazan y los pies que se descalzan para meterse en barro

Soy el espejo de la realidad
La claridad titilada
La plata del mar
El gris perla
El frío que fortalece
Soy la frase que no debe ser pronunciada
La expresión animal: mi sangre es del color de las lagunas de cal y arena
Soy movediza; trago si me pisan, ahogo si me asfixias. escupo si me calientan
La pregunta siguiente a: ¿Y por qué a mi?
Un paso al presente: ¿Qué hago?
Soy la creatividad en estado semidulce
El gas noble sin causa premeditada
Una alevosía sin intención
Un piano desafinado
Un saxo en manos de un niño
Un sin sentido en territorio simbólico
Una utopía con fecha de caducidad
Un hambre con comida
Dos bocas sin nada que darse

Somos dos bocas sin nada que darse
Una chupa de cuero como armadura
Unas botas de barro como remos
Plantas como oxígeno y un fúlar de picores de orugas procesionarias
Somos una puerta abierta a contratiempo, un quejío de minarete y un destino de corazón, a tripas.
Unos imanes que se repelen, un sexo sin trompeta, unos graznidos cuesta arriba, una ilusión de gallinero.
Somos una mano de salida
Un correr que hay que madrugar
Un reloj a contratiempo
Un sabor del más acá
Un no me dejes solo y no me acompañes más
Una abundancia a cuatro manos que con dos te da, y con las otras dos, te quitará.
Un arte a dos piernas,
Unas mareas sin confesar
Un boli a varias tintas
Unas venas quemás.
Somos el nado de peces voladores
Una curiosidad de barra de bar
Unas hojas de plástico en una chimenea que hace de hogar

Soy una loba sin camada
Una botella de cristal
Un hola que esconde el adiós
Un desapego pegajoso
Una prisa con templanza
Un miedo que se cura si mira hacia atrás
Un sofá de invitados
Una cama que no sabe soñar
Una posibilidad gaseosa
Un fuego por conquistar
Un regajo que corre puro y a ratos
Una piedra sobre la que meditar
Soy un lenguaje auxiliador
Una espera confirmada
Una poeta con complejo de misionera
Un agarre en temporal
Un tiempo que se va dejando la huella detrás
Un abuso de tráfico
Una boa que se desliza para encantar
Un magnetismo repelente
Una sexualidad reprimida que transciende lo carnal
Soy una hoja de garabatos
Una mujer que mira más allá
Una chuleta descongelada, un pollo de corral, una vaca sin ternera, una pierna dormida en pleno peligro
Un anillo que ya no se puede sacar

Somos un megáfono sin voz
Un tocadiscos sin tocamientos ni discos
Un misterio existencial y adictivo
La lava de un volcán en estado de vigilancia
La baba de un caracol semental
Somos el beso frío de la impotencia
La sensualidad de una belleza vivamente contradictoria
El abrazo ortopédico de dos corazones que no pueden dar
La gracia del pesar y estar como un palo

Soy un mechero sin piedra y con mucho gas
Una picadura sin uñas
Una oruga sin procesión
Una sabina sin guitarra ni sombrero
Una preocupación sin okupación
Un arrebato meditado
Una bomba sin tiempo
Unas manos vulnerables
Un recuerdo de vinagre, aceite y sal
Un pensamiento vagabundo
Un abrir la boca y subir el pan

Somos una ternura que come ternera
Un camión en la frontera
Un abuelo paseando al nieto por un puerto de chocolate y lapas
Un darse cuenta poco a poco y caminar mientras quede dónde pisar
Somos una conexión improvisada
Unos rayos de sol temerosos de oscuridad
Un frío cálido al resguardo de unas llamas prendidas al azahar
Un artículo necesario y sobrante
Una palabra que aprende a aceptar
Un verbo sin conjugar
Un olvido consentido

Soy una noche tumbada soñando con el sol
Una nube que llega a tiempo y se disuelve terminada la necesidad
Una vida con olor a algas y una cabeza llena de pájaros y cagadas
Una señora de compañía
Una amiga de la soledad
Una ausencia presente
Otra vez, un verbo que incita a continuar
Callada palmera en levante
Golfa salvaje por atrapar
Roca 1,000.000.000 de veces embestida
Yegua sin jinete con quién cabalgar
Chorro de honestidad y pureza
Secretos de la noche y la vida animal
Compasión a todo riesgo sin necesidad de coche para viajar
Figura de barro y brillantes
Alfarera del azar
Forma en lo deforme
Cuna de lealtad
Vicio de los sentidos
Lenguaje de enredadera y tuercas al girar; pasada de escuelas y harta de banderas izar
Sin territorio ni dueño, veleta al compás como las palmadas del flamenco cuando las olas te deciden besar
Pescadora de tripas y caños para cocinar con las agallas enrojecidas para no sucumbir ante la fatalidad
Rimadora de aguas turbias y caprichos ocultos en tu pesar: llanto de bebé hambriento con ganas de mamar
Horizonte inexplicable
Vida de medio loba en la ciudad; colmillos que devoran lo que ya no se puede triturar
Alma de niña juguetona ansiosa por descifrar; enigma de una historia interesante a medio acabar
Descanso de marineros tras faenar en la inmensidad, notas de flautista que no quiere a las ratas dominar

Eres:
Cortejo de palomas con muñones
Escarabajo desorientado persiguiendo un objetivo vital
Las chinas mojadas del Estrecho y un arte delincuente que te imanta y no te deja escapar.
Arcángel de demonios
Vicio y tentación sin final
Brasero de iglú
Canto a la brisa industrial
Gurú sin causa fija
Irreverente por vocación
Incómodo muy a tu alegrar.
Extremadamente perdido, extremadamente sensorial.

Somos todo y no somos nada.