martes, 24 de marzo de 2015

En una sala de juegos

Se avecinan cambios inevitables y me da que me va a pillar en bragas, con las tetas al aire y sin mechero.
Me da que tengo el libro de contabilidad a rebosar y que toca ajustar cuentas
Que al  lápiz le falta punta y que sólo veo bics con tinta desequilibrada.
Creo que ha llegado el momento de levantar las cartas y explicar el por qué de la jugada.
De empuñar la pistola y probar suerte a la ruleta rusa
Parece ser que estoy preparada
Parece que tengo un tiro y ninguna bala
Parece.



viernes, 20 de marzo de 2015

La señorá que acompañó a Bob

Había una barrera y Bob Marley vino y la mando al carajo
Se acompañó de una señora tan intensa como fiel:
Peligrosa, elegante, extraña, compleja, en ocasiones, distante.
Vestía del color de la esperanza y olía a perfumes de diosas.
Sus afeites eran mano de santa y su humo, el incienso de peregrinos a la Meca  del pensamiento.
Su sabor miel de flores y su tronco, vestidos y bolsos en verano.
Su polvo era  polvo de hadas...

Sin embargo, era un poco neurótica y exquisita.
Algo caprichosa, zalamera y paranoica.
Era demasiado sagrada para presenciarla todos los días y no quedarse un poco, como lo diría... alucinada.
Además mucho sol le sentaba fatal.
Se mareaba y en ocasiones se ponía muy blanca, empezaba a sudar  y dejaba de hablar.
Tampoco podía beber en exceso
Ni pasearse por las calles libremente
La acosaban:
Siempre clandestina maquillando su esencia y vendiéndose como una cualquiera.
Al amparo de una justicia que no terminaba de aclararse
De un público que no lograba entenderla
y de unos amigos no demasiado fieles.

Sin embargo, ella seguía existiendo, como los bonobos follan par darse los buenos días.





Ador de estómago

El ardor de estómago es por el fuego que las entrañas contienen
Las ganas de ser volcán y quedarse en barbacoa
El anhelo del calor de la pasión y su mala transformación en frío.
Como cuando no se respetan los tiempos del drama ni de la comedia
Cuando se sabe tragicomedia y no se es capaz de aceptar el tiempo del melodrama.
Cuando la fotografía es a color y sólo ves en blanco y negro.
El ardor de estómago es la ganas de todo y resignarse con las migajas.

martes, 17 de marzo de 2015

Andalucía, sin patria ni dueño.

Tierra del quejío que me vio nacer
A la luz de un atardecer sepia, mis pies tropezaron con su primera piedra
Barro de sangre, arenas movedizas e implacable sol
Soy de Jaén, de la tierra del ronquío.
De los poetas que se cuelgan de los olivos.
De los galgos de cacería
De escopetas a pajarillos y de migas a la mañana.
Vengo de un banco de sardinas donde los espetos más confiados, quedan para siempre atravesados por un palo.
Todas las brasas que traigo debajo de mi acento, son las sílabas que nos prohibieron pronunciar, y nosotras, aceituneras altivas, hoy cantamos bajo la amenaza de destierro.


Hoy vengo a desquitarme con mi tierra.
Vengo a cantar las saetas que hirieron al tiempo y a la sabiduría
Que nos dejaron de rodillas ante excelencias vergonzosas
y nos convirtieron en souvenirs de televisión
Vengo a quejarme a otra tierra para saldar mi deuda.
Para gritar por una Andalucía libre, porque en Andalucía, ni tanto cuerno ni tanta monja
Que las hay que luchamos
Que movemos la falda y damos candela al mundo
Porque nosotras no tenemos patria ni dueño
Hacemos la guerra donde el corazón nos manda.

sábado, 14 de marzo de 2015

A pesar

Una estrella brilla
No hace falta que sea de noche para verla titilar en el fin del mundo.

Hambre

Demaisado cerca, demasiado lejos
Comida que deja mucho que desear y que alimenta poco
De aire no se vive...
Y de eso... sólo te enteras cuando estás más que hambrienta.

Casi todos los días

No ser dueña de mi propia cobardía
Mal...

viernes, 13 de marzo de 2015

Casi en otra vida

LLovió mucho y nos quedamos encharcados.
Las calles estaban demasiado sucias para beber de los charcos.
EL lodazal impidió que sacásemos las piernas
Enquistados en el orgullo, nos salpicaron los coches,
porque la vida seguía, como siguen las cosas que no tienen mucho sentido.
 

Útima parada

Too el rato tengo sueño
Estoy cayendo en una cama de plumas
La demencia es el próximo destino.

Grámatica del corrector

Habrá que seguir estirándose y sacando pecho
Si, habrá, recta, poco a poco.
Podré encontrar ese yo neutro donde soy capaz de suicidarme.
Palabra ambigua y extensa.
 

Ciega

Si me emborracho, es porque quiero estar ciega
Bebo y fumo; escribo como bebo y fumo
Necesito distensión
Estar despiertos cansa mucho
Si estás ciega, solo te queda la quietud.
Lo residual; el ruido se hace silencio
Ya sé que tus ojos nunca mentirán
Pero ese ruido blanco... es un tormento en mis oídos.
No tenemos donde ir.
¿Dormir?
No, nunca podremos porque queremos soñar, y eso no se hace en un hogar sino en cualquier lado y con los ojos cerrados.
 

Babosa

Cada una de las personas que pasa por la piel tatuada del deseo deja un rastro de baba y sangre.
 

Te ayudo a limpiar

Son demasiadas cosas para tenerlas en cuenta y salir ilesa.
Son tantas las penas, que la lluvia pasa desapercibida.
Y es tanto el miedo, que hacemos que parezca que no existe.
La resignación es una palabra horrible.
 

En la Guerra

Tendencia innata a los vis a vis
El descanso del guerrero como la Virgen de la Piedad.
Y yo que nunca he utilizado esa palabra.
Y es poética, porque tiene partes que sólo se entienden si aúnas los dos hemisferios del cerebro.

Abrázame y no me digas nada

Quizá me tenga que inventar veinte mil fantasías para no mirar de frente lo que me ensañaron a ignorar.
Ya no puedo centrar la mirada.
Lo veo borroso
Las grandes palabras han perdido su sent-ido.
Sólo la poesía puede romper el silencio.
Ya no existen puertos materiales donde reposar mi cabeza y descansar.
Se me ha hecho crónico.
 

De una noche de verano y cómo el mundo nació

El mar para eternos viajeros del sueño.
En la balsa de aceite descubrimos el chapapote de nuestras esperanzas.
Como buenos piratas, nos tiramos sin pensar que jamás lograremos el tesoro de nuestras ilusiones.
Nadamos a crol con la cabeza sumergida en la oscuridad.
La mar está brava
Cansada
La ira mueve sus olas.
Y la luna esta noche no quiere salir.
Es demasiado temprano o demasiado tarde.
Nunca supimos llegar a tiempo.
O siempre llegamos a un tiempo que nos desconsuela.
 

El deseo

Llevo el deseo tatuado en la piel y un pétalo en la muñeca derecha para controlarlo y sobrevivir.
Diente de leona y primavera, danzan con el dragón del necesitar debajo del soplo que quiero dar.
Sin embargo, me falta serotonina.
Y quizá un poco de oxitocina.
Me sobra anfetamina y lluvia.
¿y la red?
El caza deseos todavía no lo han inventado.

 

Sexo, ternura y misterio

Resbalan los miedos y me sumerjo en la gota que cae detrás del cristal del interurbano.
Bilbao este año es más gris que nunca.
Jamás habría podido aguantarlo si no hubiera sentido los placeres mas intensos y extraños en barras de hermanas fatales, con una cola de vicios y virtudes esperando el turno de su última dosis.
Estamos borrachos de sentimientos y el sol va a salir.
Llueve, siempre lloverá en la isla de los volcanes.
El mal país es nuestra patria y la soledad fue nuestra única llama.
Sensualmente destinados a la intensidad, las gaviotas se comen los fosquitos de esta sociedad de plástico y nosotros, con los ojitos llenos de nostalgia, pensamos en lo que hemos perdido y debemos perder para ser lo único y más bello que se puede ser:

 Pura Poesía.
 

martes, 3 de marzo de 2015

Conexión

Conexiones improbables; sólo una y bien certera
No puedes hacer nada para evitarlo
Cuesta creerlo
Simplemente no es el momento de pensar en eso; la creencia se hará verdad mañana
Un fino alambre recorrerá los agujeros de nuestras urgencias y coserá lo que siempre quedará hueco.
EL bordado será tan precioso... que costará lo mismo que nuestras vidas.

Tomando un café

Me invento enfermedades como las farmaceúticas
Por cierto, el sucidio es la principal causa de muerte externa de los jóvenes vascxs entre 25-34 años.

Azul

Hay personas con las que en cuatro segundos, sueñas bonito.

Mujer III

Cansada de todo, no me entero de nada
Que ya no sé quién soy
Será que eso no es importante,
será que ya no puedo.
Será que se me ha hecho crónico
Será que es difícil
Será que todavía no he perdido lo suficiente
Será sea que llegue.
 

Mujer II

Será porque estoy hormonando y la luna está casi llena
Será que hoy no hay hombre que me aguante
ni mujer tampoco
Será porque tengo el genio del flamenco y el aire del levante,
porque mi falda la mueve el instinto animal,
y porque me huele la vagina a creación
Será porque mañana hay eclipse y la luna va a brillar más que todas las estrellas juntas
porque el carro del universo tira de mi y no puedo contener la explosión de mis tetas.
Será porque soy lo que soy, pura marea del sur que las raíces riega con pasión y que estira sus ramas al cielo del Big-Bang.

lunes, 2 de marzo de 2015

Mujer

Dicen que la mujer es un ser misterioso
Un ser de otro mundo que sirve estupendamente para posar.
Para ser musa y nunca realidad
Pero resulta... que yo siento y sufro, que si me pegan, me hieren, y que si me sonríen, sonrío, que la realidad es una constante y que yo soy una mujer.
Resulta que ya no me creo ni las metáforas
Resulta que detrás de todos los halagos hay una mentira que guarda una verdad: las mujeres damos miedo.
Resulta que han usado la belleza en su fachada y se han olvidado de pintar lo de dentro y resulta, que las paredes se están desconchando, y que mirar hacia otro lado es ver más desconchones, que ya la realidad se clarea como las caras de Bélmez, y que esta vez, no cabe la menor duda de que las mujeres existimos y creamos