sábado, 5 de diciembre de 2015

No, espera

Te quisiste quitar de en medio

No espera un segundo, me quisiste castigar y así te empezaste a quitar de en medio

Te quisiste olvidar

No, espera un minuto, me quisiste hacer pagar mi infidelidad y así te empezaste a quitar de en medio

Te quisiste alejar

No, espera una hora, estableciste un silencio de kilómetros y así te empezaste a quitar de en medio

Te quisiste respetar

No, espera un día, me dijiste que todo era culpa mía y así te empezaste a quitar de en medio

Te quisiste creer

No, espera un año, desconfiaste de todo y de mi y así te empezaste a quitar de en medio

Te quisiste morir

No, espera una vida, quédate cerca que no puedo aguantar que me te vayas sin querer.

viernes, 4 de diciembre de 2015

Queréis??

Queréis que hable?
Queréis saber que pienso de la mayoría de vosotros?
Queréis descubrir mi ira?
Queréis ver el agujero de mi pecho?
Lo queréis ver?
De verdad que lo queréis ver?
Os asustaréis de mi pulmones: Negros como los escudos de vuestra protección
De mi corazón: que ya no late al ritmo de los tambores
Os asustaréis tanto que ya no queréis mirarme a la cara jamás
Me odiaréis por deciros lo egocéntricos y apáticos que sois
Echaré sobre vosotros todo un año de idas y venidas siempre devueltas
De esquinas sentada observando y perros meándose encima
Encima tuya la lápida de la hipocresía
Y encima mia, tu egoismo
Estoy tan cansada de vosotros y de vuestro puto mundo
Que no quiero respirar vuestro aire
Y es que... todo ha conseguido que no quiera respirar ni mi propio aire
Me he quedado sin suspiros de jazmin
Sin tierra fertil
Sin ganas de seguir jugando
Se me han agotado las cartas
y ni pupilas me han quedado para apreciar la belleza
estoy fragmentada, dislocada, atascada, encerrada en una cárcel que yo misma he ayudado a construir
Bebiendo una sangre que yo misma he ayudado a derramar
comiéndome una carne que yo misma he ayudado a matar
Me he visto arrancando las buenas hierbas que cuidaban mi descanso
Extirpando las buenas acciones que me encharcaban la boca
Solo barro y más barro
Ciénagas que ya no sé como traspasar, secar, limpiar
MIerda seca de mundo seco y de humanos secos
De animales que se comen a si mismos porque ya no tienen que comer
Mundo de demasiados mundos y comilona de emociones entre la decadencia, la contradicción, el miedo y la ignorancia.
Temblores y eskritofrenia de especies extinguiéndose y el pecho: el agujero negro de saber que tú y yo somos parte de todo.


jueves, 3 de diciembre de 2015

Desastre

Le colgó los brazos como un mono y le quitó el pelo de la cara, la esperó a la orilla del mar y la envolvió en las algas sellando para siempre el pactocon Luci
Le arrancó el estómago sin pensar si quiera que nació sin cordón umbilical
Le holló los dedos tan profundo que tocó la tela que cubría su corazón y la pericarditis se instaló para siempre entre ella y el mundo
Le enredó tan fuerte que la madreselva se abrió desarmada, dejada en manos de un destino que nunca quisó jugar demasiado a su favor
Otro pajarillo le besaba el brazo
Los pelos de punta eran las cuchillas: hoy lo decía Rubén: el precio a pagar por tanto placer.

Sentada en un escalón

Gustase de frases elegantes y finales felices si todo no fuera tan brutalmente contradictorio y yo, no encontrará en las sombras la más cruda luz.

miércoles, 2 de diciembre de 2015

Metamorfosis poétika

Coge un puñado de arena por ti y por mi y lánzala al mar, quizá con la sal y lo cristalino nos convirtamos en cuarzos blancos.

domingo, 29 de noviembre de 2015

La máscara

Mis raíces son aéreas y los nenúfares rozan la cintura
Es jugosa cómo la flor se abre ante lo que mañana se cerrará
Cómo descubres en el último momento y la máscara se despega de la cara
Hay a quién se le queda pegada y pasa su trayecto a desconchones cada vez más patéticos.
Al menos tienes de sobra
Dispones de todas las veces que necesites
Serás capaz de quitártela cada vez que sea necesario
Otras personas te ayudarán en su despegue
Sentirás sus dedos hundiéndose en tus pómulos y la caricia de su mano retirándote el cabello te parecerá lo único a tener en cuenta.
Mirarás sus ojos y los tuyos se llenarán de lágrimas...


Que pena que lo limpio dure tan poco
Que se pise tan rápido el fregado, eso pensarás cuando poco a poco, te vuelvas a poner esa máscara que no te deja respirar, ni hablar, que solo te permite gemir y gemir, tragar sin digerir las miserias humanas, las conversaciones banales, la ausencia de honestidad y las puestas en escena.
Querrás abdicar de la humanidad
Ladrar, aullar, arañar, correr y hacerte bicho bola
Dejarás de hablar
Te acusarán de aislamiento
Extrañeza
Locura
Intentarán recluirte, domesticarte, ignorarte y acobardarte. Hacerte inútil, fácil, previsible, controlable. Te marcarán como a los cerdos
Y la máscara, que en un principio sólo era un escondite, se convertirá en tu primera piel perdiendo para siempre las raíces y nenúfares que rozan tu cintura



lunes, 23 de noviembre de 2015

Meterme la mano

Metes las manos en el coño sin darte cuenta que en el coño tengo el sexto sentido.
Si lo sabes: antes... después... Nunca durante. Cuando tengas tus manos en mi coño quiero que sepas que puedo tragarte con una contracción.
Cuando metas tus dedos y te humedezcas con lo que segrego, quiero que seas consciente de que como pares el río, habrá inundaciones y no cesarán hasta haberse desahogado destruyendo tras de si a todo aquello que no pudo, supo o quiso dejarse llevar.
Las aguas están movidas, se acerca la luna llena y el coño que tanto quieres, está a punto de desbordarse. Además, no para de llover.
Prepárate porque tengo curvas y esta vez no pienso tener clemencia.



La vida es demasiado puta para darse por vencida

Cerramos las ventanas a cal y bronca y hoy no hay tanque que las derribe.
Eclosiones de sentimientos y es que la impaciencia no pudo dar pie a la templanza; las jarras se rompieron y las emociones están desperdigadas por el suelo.
El barro pudo más que la marea, pusimos demasiada tierra y piedras de por medio y hoy vivimos en un lodazal.
Lo dicho dejó ese poso de mesas con las patas bocarriba y estanterías inclinadas. El Cristo ya no cuelga de la pared y el rosario de flores secas fue robado sin miramiento.
En el colegio ya no quedan niños, decidieron marchar con Luci más allá de nuestra ilusión, tampoco el viento se quedó, si la rabia, la frialdad, el desorden, la desidía y la indiferencia, que hoy, muy amablemente, esperan en la que nunca fue nuestra cama, a que decida mandarlo todo al carajo y descansar en paz
Sin embargo... los acordes de una guitarra interpretando a BOb Marley llegan desde la habitación contigua; la vida es demasiado puta para darse por vencida.

lunes, 16 de noviembre de 2015

NO se dejaron cortar las alas

Cuando la fortaleza abandona el nido de la seguridad y se lanza en emigración al País de Nunca Jamás, las golondrinas velan su partida en la copa de los árboles centenarios
Protegiendo las montañas el transitar de las nuevas almas en vuelo, animan la acción del ascenso a lo imposible
La muerte acecha al final del camino: La última parada de la utopía se esconde después de las nubes.
Y los pájaros que aún nacidos con este saber, vuelan al País de Nunca Jamás, es que... no se dejaron cortar las alas.

Dar, recibir, bendecir.

Si tú me das, es porque tú te dejas, si tú te dejas y yo me dejo lo que nos damos, hace que toda la parafernalia valga la pena

La esencia de una estación de autobuses

Otra vez se perdieron los ceniceros
como tú decías, somos como cenizas:
o se nos puede soplar o se nos puede abonar
Soplaron los vientos del sur y otra vez el levante en nuestro corazón
Hay dolor hermano, algo hicimos mal en otras dimensiones
Y ese secreto, hace acercarnos donde destrozar y trocear la madera que arrancamos de los árboles este verano se convierte en un:
K Arda Todo
Causa natural que quedásemos tirados en el suelo de una estación de autobuses y que a  los gritos los barriera la frialdad.
Consecuencia lógica por haber quemado todos los cartuchos de la consideración y el respeto
Dinamita que sabíamos certera y potente: alquimia existencial llevada a lo sexual
Tanta fusión... que la cama es tan inalcanzable como Venus y la luna, tan distante y melancólica como la enfermedad, se mueve por las sombras de nuestros deseos.
Y entre medias de todo: La Droga.



jueves, 12 de noviembre de 2015

El destino

Pumpumpum, droga y amor llaman a la puerta. Van de la mano, no tienen miedo a perder, lo han perdido todo; una vela que arda el dolor y empecemos la función. Risas y llantos, en la cama nos beberemos nuestros flujos y la saliva se deslizará de tu boca a la mía, de tu coño a mi boca y de tu boca a mi polla. Rozaremos las heridas de nuestros brazos, atascaremos la respiración y la puerta. No saldremos de aquí más que para buscar más. Volveremos rápido a enrollarnos, mataremos al tiempo y al miedo entre nuestras piernas. Te hundiré tan profundo, que no podremos aburrirnos jamás. Moriremos antes.
Me deslizaré por tu pasado haciéndotelo olvidar, sofocándote en un presente e incinerando cualquier duda de futuro. Te haré al ahora y te sujetaré para que no te bajes de él. Porque te quiero plena y desorbitada y te voy a joder de tal forma, que no te quedará más escapatoria que gemir y pedir más.

Conversación a tres o a cientos.

Dijo el cuerpo: Esto es inaguantable
Dijo el espíritu: Esto es inaguantable
Dijo el destino: Esto es lo que os toca.

miércoles, 4 de noviembre de 2015

Amantes

Reos del sufrir, caminan en el tránsito de un destino escrito en su contra
Pensando encontrarse al filo del barranco, no perciben la plena caída del momento y siguen llamándose a gritos, intentando cogerse las manos sin sentir que cada vez están más distantes y que ya los buitres, vuelan sobre la tierra que los acogerá.
Ley de gravedad: luchar contra ella es tarea sólo de conscientes.
 

domingo, 1 de noviembre de 2015

Una Más

Escribir, existir,reproducir, marchar; otra vez volver a empezar.
Construir castillos en los que reinar para luego abdicar
Apóstata de lo conseguido, busco más
Siempre más...
Soy insaciable
Incombustible
No tengo suelas en los pies ni guantes en las manos
No soporto los calcetines que arrugan mis ideas
Ni los camisones que escoden mi lujuria
No quiero un para después, ni un tiempo pasado fue mejor
Deseo un presente creativo y bestia
No soy una animal de compañía, ni una muñeca de porcelana, ni un balón al que patear.
Soy una rata con las uñas sucias y la calle en las patas.
Con los dientes marrones y el pelo encrespado
Con el paso ágil y la intuición alerta
Sobrevivo a pesar de todo y de todxs, en los subterfugios de los condicionantes, del tiempo y la máscara, y lo hago con una elegancia cada vez más real y consecuente.
Ya no me remuevo en las sillas
Ni me tiembla el pulso
Ni tartamudeo o utilizo coletillas patéticas
Ahora puedo acariciarme el rostro y sentir belleza
Limar cada una de las asperezas que la desconfianza y desilusión levantaron en mi cara
No me asustan mis arrugas palpables, ni mis ojos hinchados, ni la fuerza de gravedad y su caída al vacío, esta vez no, y es que...
Estoy empezando a quererme tal y como soy
Que no es más... que una Más.






domingo, 25 de octubre de 2015

Arte perro

Arte perro que me haces sacar el juego maquiavélico sin sonrojarte siquiera.
Loco de amor y rabia, te aíslas del conjunto para dominarlo y hacer de él un objeto.
No te tiembla el pulso al dictar sentencia
Tampoco te sobra el tiempo
Eres tajante, decidido,proactivo
Convencido que sin arrojo no hay revolución, arrojas porcelana sobre nuestras pieles y nos besas con sabor a pepino mientras bailas con un mono al cuello, o entre las piernas, depende del momento y del público
Nos aplastas y con nuestros jugos menstruales pintas tiros en la nuca con forma de triángulo judío.
Hueles a cera, incienso, almizcle, palosanto... hueles tan infinito, como posibilidades presentas.
Arte perro que todo lo olfateas y todo lo lees con gafas de pasta y pintalabios rojo ¿Por qué me haces ser tan makia-bélica?

*MAKIA es una palabra hawaiana que significa "La energía fluye hacia donde va la atención"

sábado, 24 de octubre de 2015

Digna

Tengo tantas posibilidades y tan pocas fuerzas que opto a cinco amantes
Quizá también un caos digno de la reina del descampado
y unos leotardos dignos de cistitis
Unos tacones fucsia afilados y la punta de la lengua muy suelta para ser tan dulce
Tengo una profundidad digna de enterrador
¿Por qué los enterradores son hombres?


jueves, 22 de octubre de 2015

Cistitis

EL cinismo en las comisuras de la vagina.

El amor

Lo siento, no puedo escribir nada de ti. No tengo la fuerza ni la madurez para hacerlo.

Dejamos de hablar para siempre

Expertxs en añadir palabras a los sentimientos y confundir al personal con metáforas tapadera.
Somos expertxs en hablar de todos y no nombrarnos a nosotrxs
En escribir y escuchar letras y ahuecarlas en lo más oscuro del ser para luego, sacarlas a la luz en un vuelo de vulgar interpretación.
Improvesadorxs de escenas dignas de galardones surrealistas, caóticos, destructivos, efimeramente prácticos y contradictorios, nos alzamos creyendo en esas palabras certeras para minutos después descubrir que nada de lo dicho, merece real consideración, y mucho menos, certeza, y aterrizamos, vaya si aterrizamos, con la boca por delante.
Entonces las cárceles se convierten en hospitales, los centros de rehabilitación en salas milagrosas y la poesía, en cámara negra donde curar tanto daño, tanta locura, tanto miedo, tanta intensidad mal llevada, mal acomodada detrás de la nuca, ya atacada por el pájaro negro de la muerte y la traición en vida, y pedimos paciencia al cielo y calor a la tierra, y necesitadxs de un sentido, perdemos el sentido para no tener que buscarlo más.
Y finalmente... un día cualquiera... dejamos de hablar para siempre. Y es que la metáfora es como la mentira y la vida: tiene los días contados.


miércoles, 21 de octubre de 2015

Entretrés.

¿No crees que es demasiado daño para tan poco tiempo?
¿Qué está siendo demasiado chocante?
Tú no eres yo, y yo no soy tú y nos creemos todo lo contrario
La distancia no ayudará
Es el tiempo y la casualidad
Estoy deseando que llegue esa casualidad que pinte la existencia de un pastel imposible y suene la melodía del tiempo como aquel viejo tocadiscos que me ponías cuando desayunábamos juntos.
Pero ya hace tiempo de la vendimia, nos hemos bebido la uvas de la ira, comido el queso de las ratas y ahora, tenemos una resaca espantosa.
Y yo me tiro por cualquier rincón
Y me levanta cualquier persona y tú mientras tanto, tirado en el suelo de tu salón, piensas que la vida es una mierda.
Eso nos une, lo sabes, y me huyes, porque realmente, tú soy yo y yo soy tú, y volvemos a la espiral del principio, y mirarnos de frente es vernos sin contemplaciones y eso, pues es muy chocante y hace mucho daño.
Sólo el tiempo y la casualidad tienen la respuesta.
Los tres lo sabemos.

Placenta

Estoy fumando lo que mi balcón me ofrece y aún ofreciéndome este floreado balcón ese salto hacia la resolución de todo, aquí sigo, inhalando sus flores e incapaz de saltar de todo, de todos e irme otra vez allá, lejos, donde dormía cuando todavía no sentía que lo de fuera me hería de por vida.

domingo, 18 de octubre de 2015

sábado, 17 de octubre de 2015

Crónica

Voy avanzando: algunos días de resaca, hasta me respeto.

1º Fase

Por qué eres tan difícil
Por qué no puedes parar quieta
Por qué giras incesantemente al son del satélite poético
Por qué todo o cara o cruz
Por qué no la moneda entera, la naranja entera
Por qué puertas en el monte y montes en las puertas, salidas por ventanas,  rotaflex a tope y cuerdas con alma
por qué todo esto
Por qué a mi


Imágenes

Y si la creatividad viene sin frenos en una carretera de doble sentido, yo me compró un camión amarillo.

Lo posible nunca fue sensual ni tuvo sentido

Dejándote caer en nubes de manos
Tu alzas los brazos como buena hembra
y cinco machos te rodean
Todo tu oler en ese antro de música chirriante, amarilla, rock ando roll ñoño de mismos acordes mal aventurados.
Te preguntas por lo blanco, necesitas rojo y sabes que vas camino del marrón
A ti no te importa, tú levantas los brazos y sigues martirizándonos con ese oler tuyo de locura y perdición
Eres demasiado sensual para un mundo sin sentidos
Siempre te regañarán
Siempre te miraran
Siempre te querrán poseer
Y tú, seguirás bailando con los brazos alzados la danza de un apareo imposible
Y es que niña, lo posible nunca fue sensual ni tuvo sentido.


No más

No más líos
No más de cinco
No más de dos sábanas limpias al mes
No más pastillas del antes y del después.
No más de lo que ya sé
No más de ir por ahí sin desodorante
Sin sujetador
Despeinada
Con las uñas sucias, el corazón a salto de mata y la cabeza en Mondragón
No más, Verónica Mas.

Caídas, hologramas y miedo

Podrías sujetar nuestra caída y las Torres Gemelas si me dieras un beso sin miedo.
Pero... las Torres Gemelas solo son un holograma y el miedo, la más precisa constante.

Ciertos días plenos

Hay días que no tengo filtro y Troya es insuficiente


Soledad Vanguardista

Aprovecharé ahora que las musas me estrangulan, que todavía guardo la suficiente memoria para el simbolismo y que me queda algo de sensibilidad en la retaguardia, para extirpar los demonios de mi soledad vanguardista

Gasolina y cerillas

Perdona si hoy no te pillo la palabra
Puede ser que tampoco te coja
Hoy no estoy más que para quién clava los nudillos en mi puerta y la abre sin pedir permiso
Y es que estoy profunda
Y es que llevo una semana profunda
Y es que no pillo palabras sino metáforas y no abro puertas más que por la fuerza.
Estoy confundida, muy confusa; me falta paciencia.
Endulzo las noches con elixir de gasolina y cerillas.
Y perdona, hoy me queman hasta las palabras.

Desear en la ausencia: Cuerpos vivos.

Cuerpos que no se tocan y se desean y que con mil y una caras, esconden la otra
Manos embarradas queriendo alcanzar las estrellas una noche nublada y entre las uñas, la tierra de un aloe apunto de madurar
Corazones sin cabeza, pescados sin cola, perros mudos, gatos sin bonus de vida, osos sin posibilidad de hibernar y pájaros sin cielo.
Vajillas rotas, kilómetros a miles, el zapato pequeño que te aprieta el dedo gordo y la espalda, dolorida, agachada, queriendo seguir el rastro de la baba de un caracol.
Finales de trayectos, derrumbes de naipes, despuntes de creencias, y el vestido, hecho jirones por andar entre zarzas, desnudando un cuerpo que sólo sabe desearte en la ausencia.
El suelo lleno de arena de castillos estivales, el agua salada del mar a tus ojos, y mi niña, tan tierna y emocional, con las garras sucias, el pelo enmarañado y el cinismo en las comisuras de la vagina.


jueves, 15 de octubre de 2015

Bauhaus

He escuchado un intonarumori a lo lejos, casi como diciéndome... que el hilo de la vida es chirriantemente profundo.


Pulmones que te quiero llenos

Beber y toser son dos acciones seguidas cuando el aparato respiratorio está obstruido y el pecho, discreto en su inspiración, es aplastado por una losa de incertidumbre y miedo.

Infinitamente sorprendente

La mente cansada y los párpados queriendo arañar la tierra en la caricia de una hoja llena de insectos
- Mirad a la luna, y callad, dejar de batir las mandíbulas; sólo el silencio podrá librarnos del mar de plástico.-
Es posible que los televisores se apaguen y que la noche quede en los destellos de la verdad
Que choquen las placas tectónicas del amor y reaparezcan las flores abortadas
Que las pastillas rosas y venenosas y los polvos blancos de hadas nocturnas, nos lleven más allá de las Pleyades
y que no haya ni más tú
ni más yo
Es posible que no haya ni dios

-Todo es posible mis insectos; la vida es infinitamente sorprendente y universal a la luz de la luna llena.-

martes, 13 de octubre de 2015

Querer querernos

Que yo quiero quererte y que tú querrías hacerlo, no hay duda alguna.
Que yo me estoy dejando la piel y el cariño y que tú estás apostando el último cacho de corazón, de eso, tampoco.
Que entre tú y yo existe una madeja enredada y que sólo entre los dos podemos deshacer los nudos del miedo, pues es así.
Que sólo el tiempo sabe y el amor puede ayudarnos, de eso, aunque no quepa la menor duda, cabe todo lo demás.

Seres de alforjas rotas

Un nuevo folio en blanco detrás de los surcos de pieles de papiro.
Millares de enigmas se esconden en las arrugas de espaldas cargadas.
Las bolsas de plástico azul convertidas en alforjas rotas.
Sin un vaso de vino, sin un poco de polvo, sin algo que condimente la sustancia del vivir, estas pieles, libros de experiencias inverosímiles, canciones prohibidas, noches sin luna, días con demasiado sol, no encuentran la quietud que el mar, enfrente de ellos, les ruge despiadadamente.

Heridas de sin dientes.

Me aprietan los sin dientes envueltos en estrafilococos.
Las heridas se hacen ulceras y no hay forma de que los agujeros sanen.
Conseguimos llenarlos de arena, sangre y pus, quemarlos a base de basucos y las heridas no hacen por cerrarse.
Usamos la técnica de la cura por saturación, apoyados en una cámara frigorífica mascando uvas recicladas, que están más tiernas y se muerden mejor y con el frío en el pecho y el litro en la mano, miramos nuestras heridas convencidos que tarde o temprano encontraran la cura adecuada.
Alguien grita: ¡Hemos abierto la caja de Pandora!
y un perro oliendo a pescado muerto, me chupa la del pie.



jueves, 1 de octubre de 2015

Entre dos aguas

La princesa y el delincuente se encontraron donde los párpados se cierran a la cordura.
Un destino incierto los unió una noche fronteriza de aguas calmas, algas profundas, xirimiri impresionista y embestidas fuertes y salvajes. Se abrazaron largamente, sus frentes unidas la una con la otra y el amor imposible... posiblemente descubierto en un fatídico desliz.
Sus cuerpos se enrollaron en una danza pura y elemental,  y el ritual, sin pedir ni permiso ni consideración, sin sopesar la melancolía ni el martirio, los penetró tan hondo, que hoy, embrujados por tentar al demonio con sus bailes esenciales, se persiguen sin pensar que ella es una sólo es una princesa y él, un simple delicuente.

Utopía

Ganas de mandarlo todo donde no alcance jamás así sabré que no tengo que buscar más.

martes, 22 de septiembre de 2015

Cuerpos deformadamente poéticos

Cuerpos deformadamente poéticos se levantan con kilos de polvo.
Tienen las manos como papel viejo y la cuenca de los ojos inyectada en sepia.
Sus pupilas son las de un anciano postrado en cama, sus huesos, frágiles como la cabeza de un recién nacido, desprenden el vaho de los años siniestros y ocultos al saber más elemental. Cuerpos que paren ideas y desorden a partes tan desiguales como movimientos inventan en su devenir zombie.
Portan una bandera haraposa, desastre entre las rosas secas de los cementerios, manchada por la sangre seca de los siglos de cátaros, principio de historia que hoy, el cuerpo deforme que mal descansa acompañando a mi noche, me recita con un cariño inconmensurable y ansioso que no se cómo gestionar.
Y es que el cuerpo poético se levanta con el otoño y todo son nubes y reflejos de la luz que ya se marchó.

sábado, 19 de septiembre de 2015

Instrucciones para ser un árbol sano

No inyectarse botox cuando cumplas cien años
No meter tus raíces en asfalto
No permitir que tu sabiduría se seque por falta de riego
Tener mucho cuidado con los pesticidas y abonos de Monsanto
No ponerse tacones para parecer más esbelto
No plantarse cerca de aguas contaminadas, asentamientos urbanos masificados,  antenas de telefonía, fábricas químicas y pesadas y/o centrales nucleares.
Permitir que los pájaros se posen en tus brazos
Tratar a tus brotes con suavidad, cariño y ternura
Compartir con los insectos tu tronco
Considerar las grietas y surcos de tu corteza, parte de tu experiencia
No dejar de querer alcanzar el cielo
Aguantar la frialdad de los inviernos, el calor del verano y la explosión de la primavera. No aferrarse demasiado a la melancolía cuando llega el otoño (para el caso de árboles de hoja perenne y/o tendencia poética)
Tener mucho cuidado con los incendios del corazón
No oponer resistencia al movimiento del viento
No  permitir que talen tus esperanzas
Aceptar que hay tantos bosques diferentes como árboles coexisten
Fomentar el uso de tu copa y tronco para el disfrute de otros animales.
Sanar con tu naturaleza
Dejarte abrazar para transmitir tu energía e historia
No tener miedo al paso del tiempo
Ser paciente
Notar el pulso de la madre tierra
Retener la tristeza los días de lluvia
Crecer vigoroso los días de sol 
Permitir que te corten tus ramas enfermas
Cuidar a tus frutos hasta que maduren
Dar sombra cuando todo quema
Y finalmente... vibrar, vibrar lo más posible, en tu natural frecuencia.



martes, 15 de septiembre de 2015

Septiembre

Ya lo sé, claro que entiendo que de repente se acaba el verano
que septiembre es un mes de mierda
y que aún siendo un mes de mierda, te vio nacer a ti
que estamos a mil kilómetros
que son como quinientos mil porque yo no puedo salir de aquí
porque tú tienes tu vida allí
y porque somos demasiado jóvenes e impacientes para desandar lo andado y convencer al destino
lo tengo todo claro, para eso me he bebido cincuenta litros de cerveza, me he puesto unas rayitas de speed y me he metido medio gramo de coca. Lo tengo todo tan claro, que hasta los ojos tengo que cerrar para no deslumbrarme ante tanta claridad
pero yo me pregunto ¿Y si de repente se cayera la luna?

Personas con vida

Los perros se me acercan y me chupan los dedos como si tuviera restos de pollo entre las uñas.
Es por culpa de un cuarzo y de cinco amores.
Es porque algunas personas me untaron con afeites que hacen que las plantas crezcan salvajes y asilvestradas cuando las acaricio suavemente pensando lo bellas y completas que son
Es porque no tengo ni collares ni dueñxs y si muchas hojas y pulgas
Es porque si no me dejan okupar la tierra, okupo el aire.
Y es porque tengo unas ganas a veces que pueden más que todos mis miedos y una arrogancia kamikaze y tierna, que me libra de todas.
Es porque aún tengo fe y sueños.
Es porque estoy viva.

El camino de cada cual

Que cada unx arranque con su propia cruz camino del calvario
porque cargar con dos cruces, es darse por crucificado antes de empezar.

Otra máxima

Reír a carcajadas y llorar a borbotones son dos caras de la misma moneda: La vida

Una mañana de resaca

CIclogénesis explosiva con una lagrimita cayendo por la mejilla
EL viento te agita y tú sigues delante de tu caña viendo deslizarse la gota que colmará el vaso
Como no tienes pelo, pues tampoco hay problema
Y es que por mucho viento que haga, tu jamás te despeinarás, sin embargo esa lagrimita y esa gota, caerán y se estrellarán con tus ilusiones a cientos.

domingo, 13 de septiembre de 2015

Mi voz

Y aunque intenten callarme, la voz que me ha tocado sobrepasa al miedo
Y es que es una voz que no puede silenciarse más que por ella misma
Y parece, la muy puta, que no tiene la más mínima intención de hacerlo.

domingo, 6 de septiembre de 2015

Siroco

EL barman dijo: el sitio más peligroso es el tuyo, te lo llevas en la barriga
Ella bajo la mirada hacia su vestido negro, largo y algo grande para su escueta apariencia, y en sus ojos se vio el recorrido de platonismos y experiencias truculentas, y piensa: Sí, me lo llevaré dentro porque dentro se me clavó.
Él entra por la puerta, tambaleante, empapado de sudor, los labios sin color y la camisa destartalada y dice: me voy a mi casa, ahora bajo.
A ella le empieza a arder el estómago y mirándolo fijamente, con el fuego llegando a sus pupilas, dice: haz lo que tengas que hacer. Yo me voy al bosque.
Él se va y ella lo ve marchar por la ventana.
El barman entonces dijo: dependencia. En la barriga.
Ella vuelve a bajar sus ojos verdes y poco a poco, su iris se vuelve marrón y su vestido, tan largo, tan elegante, tan grande para su apariencia escueta, se vuelve un trapo negro, sucio y roto.
El barman seca las copas recién sacadas del lavavajillas, y examinando una de cerca mientras otea por la ventana y descubre una pequeñísima mota de algodón en la elegante copa, dice: míralo, por ahí vuelve.
Ella mira hacia la ventana, y vuelve a ver esos labios sin color, esas gotas de sudor desfilando por la frente, esa camisa y esos pantalones con capacidad de erguirse por si mismos y... recuerda lo que siempre le aconseja su abuela: mejor sola que con uno con un calcetín de cada color, y ella piensa ¿Y si ni siquiera lleva zapatos?
Él entra tambaleándose, descalzo, y dice: me quedo. Una cerveza.
Ella bebe con una pajita un batido revitalizante de fresa y plátano y su vestido, ahora lustroso y elegante, tan negro y largo, tan grande para su escueta figura, se le ciñe implacablemente a la barriga.
EL barman sirve la caña. Él clava su ojos en la cerveza que hará que la sangre vuelva a sus labios, que el sudor pare y su camisa siga tan destartalada o más que antes, y le pregunta: ¿Me acompañas a la carnicería?
Claro, le dice ella, me has leído el pensamiento.
EL barman termina de secar las copas y ellos, de la mano, abandonan el bar.



Fronteras

La primera frontera es la piel, la segunda, el lenguaje y la tercera, la apatía.
Superadas estas tres, coser, cantar y bailar.

martes, 1 de septiembre de 2015

domingo, 30 de agosto de 2015

sábado, 29 de agosto de 2015

Ser

Presos de nosotros mismos, olvidamos que la vida es la prisión de la racionalidad, y en busca de no sé que movida, abandonamos la esperanza de ser quiénes somos.

Los duendes de Bolonia

Los duendes caminamos a cuatro patas, vivimos con los delincuentes y tiramos de vino como de zapatos viejos.
Somos amantes de la poesía, nos arrastramos por los sentimientos y fondeamos sueños y sirenas.
Encedemos fuego con pinocha y quemamos retama y desasosiegos en tiempos de poniente.
Avivamos las sombras y despacito, descalzos, atravesamos caminos de pinchos entre las copas de pinos que vibran cuando tú y yo nos besamos de verdad.
Los duendes no entendemos de reglas, acompañamos a los piratas en su devenir traficante y empuñamos la pureza como forma de vida.
SOmos pura naturaleza y misterio, imprevisibles, extraños, guerreros de pura esencia, tan crueles y divinos como el océano, con sus orcas, sus tiburones y su mar de fondo.
Somos tan duendes, que sin estar, estamos.

En la roca del queso

Sigo morena, y guardo la naturaleza de ésta: arranco dedos si quién me da de comer quiere de mi hasta la piel.

Un día muy largo

Es tan complicado y tan sencillo a la vez
como tú y yo, raros, tan cercanos y ajenos a la vez, que damos tanto miedo, que somos capaces de hacernos ovillo y abrir nuestras alas, aviones hacia el final de todo sin control de velocidad ni marcapasos, directos a las estrellas fugaces para iluminar con un candil desquebrajado, lo más puro de nuestra verdad, mientras otra vez la luna, se rie de nuestra necedad e inocencia.
Y es que estamos muy ciegos...

El querer

Son las 10:05 de la mañana y Alvaro no se tiró a la Ría por María
Tampoco El Rober se fue con La Vero a Euskadi
Ni el José encontró a la que fue su amante esperando en la puerta
Parece que este 29 de Agosto no es 14 de Febrero y que los amores, deberán esperar a otro día, otra hora y otro sitio para poder amarse como es debido.

Frialdad

A pesar de que pueda sentir así, no habrá nadie en el mundo que consiga pararme los pies y hacer que no vuelva a caminar
No habrá amor que me detenga más de lo debido ni palabra que pueda hacerme abandonar, y no soy yo la que decido, es mi instinto: de loba que se arrastra, de perra en celo, de bicha de bosque y de luna de volcán. De niña asilvestrada, pomelo amargo y azúcar añadido. De mujer descalza, trovadora de juegos, transparencia de sal, piel tostada y corazón, ay, corazón... corazón de arrebatos.
No habrá nadie en el mundo...

SIn miedo a todo

En la cabeza tengo las marismas del Coto de Doña Ana y la resaca de un levante salvaje.
En el fondo de mi espíritu, la hiedra cubre mis ganas y las orquídeas se reproducen como flores demoniacas caídas del más bello paraíso.
En mi barriga se gesta Lucía y una imagen de mar extrañanamente en calma, me acosa con su exagerada y plena verdad.
Ya sabes que soy como las algas y que no dejaré de enredarme en tu cuello hasta que consiga asfixiarte, asfixiarme y lanzar la llave al mar de intensidad que ni tú ni yo sabemos gestionar pero que vivimos como si fuéramos sus dueños.
Y es que mi cuerpo está flaco y de raro ver, y es que la sorpresa nos cogió sin sorpresa y es que los dos sabemos que dos más dos siempre serán mucho más que cuatro si quiénes lo calculan han sentido en sus pieles el deseo y la verdad de un entedimiento mucho más profundo que el centro de la tierra.
Si es que tanto tú como yo, tenemos al corazón como luna y al instinto como maestro. Y así, pues para adelante, a seguir cavando tan hondo como nuestros sentimientos consigan llegar.

Entre dos orillas

En el Estrecho decidimos amarnos aún a costa del levante
Entre dos continentes no pudimos contenernos y caímos a las faldas de una frontera, asesinados por una pasión yonqui y risueña, luchando por la ruina, por la utopía sabida de dos almas exiliadas y por la anarquía de un amor incierto y desconsiderado.
Hoy, que el cantábrico baña mis pies, el ayer es un sueño y el azul del mar, el horizonte perplejo donde contemplo la derrota de nuestra victoria.

lunes, 27 de julio de 2015

De lobas, lunas y brujas


Lo fino de tu silencio me alerta de tu alma volcánica y de tus artes de vieja bruja.
Cráteres de luz entre sombras y sólo una cara.
La otra la escondes desde el día que supiste que el dolor es tan parte de la vida como la muerte, la ausencia y el rencor.

En tu espalda cargas el odio de otrxs que decidieron arrancarse de tu vientre y sonríes condescendiente cuando las lobas se unen a manadas salvajes y rabiosas, guerreras de tus faldas que no pudieron o no quisieron despegarse de tus carnes pálidas y misteriosas, amazonas de solo una teta (la del corazón) y un cartucho de flechas (su cabellera), para defender tu tierra y cielo, que nos es territorio sino tierra y cielo, porque por lo que estas lobas se dejan la piel, es por todo lo que existe, aún si saber qué, porque ya no necesitan saber, son movidas por el puro instinto animal, el que te coloca en la línea perfecta de la supervivencia, donde no existen las dudas ni las palabras, donde es la acción la única arma y reina un saber innato sin explicación.

Allí a los pies de la luna, podrás encontrar a estas lobas lunáticas, viejas alcahuetas de fracasos y alegrías, mesoneras de almas ahogadas a tequila por desamor, cantaoras de ritos con mesa de mezclas y pastas de té, ilusionistas descreídas de fe inquebrantable, magas de la intuición y poetas de islas perdidas, sanando las almas de lobxs exiliadxs.

Al principio te dará miedo, tendrás frío y sueño, las sombras bailarán tenebrosas a tu merced y toda tu vida será desvelada en las llamas de fuegos fatuos sin consideración, vergüenza ni piedad, llorarás, odiarás, te perderás, sufrirás... las formas serán deformes y tu misma cara, se reflejará en el lago putrefacto de Narciso.
Pero... 

Si aguantas una noche, amanecerás sabiendo quién eres.

Blue Moon


La luna al frente me habla de lo que somos y mis pies que nunca supieron parar, son hundidos en la arena.

Y quizá... ni siquiera haya playas.


Sopeso las posibilidades de la dignidad humana mientras pateo una lata de birra
Hay millares a mi alrededor, como personas.
La playa está plagada de plásticos y de tetas de plástico
Se lo pasan bien pero ni si quiera se dan cuenta
Arrojan lo primero que tienen a mano a las fauces de una tierra herida
ahondando aún más en la infección mientras juegan a las palas con desgana
Una corrupción entrópica positiva, es decir, la descomposición de todo no es regenerativa, los restos de plástico jamás se transformarán en mariposas y el mar mañana no estará más limpio
Humanos en conciertos de desconciertos, aplaudiendo y mirando al frente, atadxs a la danza de la represión, incapaces de soltar esas cuerdas invisibles que cada día lo atrapan más en esta telaraña de basura que hoy piso como arena de cemento.
Siento ver lo que veo pero ahora me toca dejar de ser ilusa.
NO pudo ser antes,
porque antes tuve ilusión y si se tiene, se pierde, y he perdido, todavía me queda, pero ya no está intacta; un queso rouger al fondo de mi estómago; la rata que soy se lo está comiendo de poquito a poco; la ilusión es un bocado muy dulce y muy sensible al paladar existencial.

El Sol sigue implacable, son las dos de la tarde de finales de julio en cualquier sitio de Andalucía, al amparo de un calor no recordado desde los ochenta, y afuera, las familias del capitalismo tardío, sobreviven a la sequía moral a base de raticos de cerveza, patatas fritas, aceitunas en vaso, Sálvame de Lux y neveras azules a medio descongelar en medio del desierto de la nada, esperando en lo más sombrío de sus corazones, que pase una guerra debajo de su casa y puedan comprender quiénes coño son,
pero...

Todavía estamos protegidos por una sombrilla de cinismo e ignorancia, a la sombra de la independencia y creatividad, jugando al ahorcado mientras otrxs se matan y hablando memeces como modo de vida y parece que el Sol, no achicharra tanto.

Yo sólo pido que los rayos U.V.A. sean el castigo más laxo de los Dioses,
Pero...

Júpiter siempre estará en guerra con Venus, y el Sol, que sabe más por viejo que todos los planetas juntos, hace lo que tiene que hacer, lo mismo que ha hecho siempre, a saber: lanzar llamas para que todo siga como tiene que seguir, que no es ni más ni menos, que con los mejillones anidando en botellas de plástico y los gorriones pariendo en las farolas, a la luz de una progresiva decadencia, que quizá algún día, se transforme en entropía negativa dejando volar a las abejas extintas, guardianas del instinto, la libertad y la creación, hacia la luna que menea el vientre de La Marea, y quizá, entonces, pueda el mar amanecer limpio y sano, y Júpiter y Venus, hagan las paces, y brillen juntas sin rencor, y las personas, las personas de la playa...
Pues...

Quizá ya no estén
Y quizá ya... ni siquiera haya playas.

un día culquiera, te levantas despeinada y...


Y cualquier día, fumándote la vida, te das cuenta de que estás cascada; tus tetas ya no tienen gravedad, el culo antaño deseado, te llega a las rodillas, tus ojos han empequeñecido y tu cara es un mapa de carreteras secundarias y... qué te queda entonces

No tus manos artríticas
Ni tu muñeca sensible
NI tu cuello retorcido
Ni tus muslos celulíticos
NI tu espalda curvada
NI tus tripas sueltas

Lo único que te queda es tu espíritu.

martes, 14 de julio de 2015

El jardinero fiel

Una tras otra, la vida sube y baja, se cierra y se abre y el cielo estrellado se alza más inmenso que la reflexión.
Ha despuntado una nueva estrella en el horizonte de la magia, y es que tú, Iñaki Azkuaga, ahora nos proteges desde el cielo.
Plantaremos un limonero en tu honor, maestro.
Eras pura semilla
Yo soy uno de tus brotes
De los que regaste con tanto cariño, que hoy florece sano
algo desgabarda, pero con un verde tan intenso como tu esperanza
Con unas florecitas rosas como tu tacto
Con un fuego como el color de tu piel
Me trataste con amor y hoy me estiro hacia la luz
Y crezco maestro hasta donde tu me enseñaste que se puede crecer, que es eternamente, con el corazón en un puño apretando las manos y sosteniendo las lágrimas hasta que en cualquier momento, ya repleto de sabiduría, se escurren entre los dedos ese sabor salado de las experiencias agridulces, y es entonces cuando la dulzura de tu ternura me acerca las manos al pecho y me protege de todos estos malos espíritus mientras esbozas una leve sonrisa y tus ojos, tranquilos como pantanos en tiempo de posguerra, me miran y le prometo maestro, que yo noto como mi coronilla se proyecta hacia el cielo y como de los pies me nacen raíces, y todo lo pájara que soy, se transformaba en árbol de venas abiertas, dispuestas a transfusiones de fe y comprensión.
Porque si algo me enseñó, es que en la vida lo más bonito es plantar semillas y regar con amor.

Eskerrik asko, jardinero

lunes, 6 de julio de 2015

IÑAKI: GUERRERO DE LA LUZ

MIentras me tocabas el corazón pronunciaste tus últimas palabras para conmigo: no dejes que te entren malos espíritus.
Estábamos en la puerta de la Mandrágora, garito de afters sin mañana y tú ibas a dar yoga a la comisión antisida. Me dijiste que no te diera un beso en la boca, que estabas resfriado, llevabas tres semanas malito, ya no te he vuelto a ver, y te has marchado para siempre. Ahora sólo te podré encontrar en mis recuerdos y en los trances que te ofrezco, que no te debo porque a tí no te gustaba esa palabra, tu eres del hacer de corazón, donde todo se mide por la bondad, en el fondo siempre estarás en mi. Sabía que este día iba a llegar, el día que me doliera la muerte de alguien querido, e intuía que tú sería de los primeros, pero no pensé que tocara ahora, porque yo esperaba verte entrar por aquella puerta, con tu chapela boina y tu sonrisa inocente, con tu elegancia, y tu saber estar, con esa paz que tanto me diste sin conocerme de nada. O quizá nos conocíamos mucho, siempre nos hemos conocido.
Te has marchado después de luchar, eres el león de la luz, que con sus garras y dientes se pasó este camino de vida batallando por la verdad, el sentimiento y la ilusión. Eres puro y siempre lo serás porque la estela que has dejado es de diamante y no hay piedra en este mundo que pueda rayar tu fe.
Te ofrezco por todo lo que me diste, guerrero de la luz, la guerra que haré  en tu nombre y en nombre de tantos otros que cómo tú, supieron escuchar al corazón antes que al ego. A los seres valientes que han muerto empuñando el bastión de la cordura y la generosidad. Y te prometo que recitaré lo que me enseñaste y daré de beber al cerezo que plantamos juntos, que no cesaré en mi agradecimiento y con ello, y por ello, en mi luchar. Que seguiré creyendo en la fuerza de la luz, del cuarzo, del diamante y la haré poesía porque sé que eso es lo único justo que puedo hacer, llevar tu ser junto al mio y no olvidar jamás el dolor de los marginales, de los maricas, las bolleras, las yonquis, las putas, los sidosos, los negros, los moros y las sudacas y que mi cantar trovará en los suburvios que tu decorabas con pañuelos de seda y sensibilidad.
Gracias maestro porque tus lecciones han dado peso a mi lealtad, porque aquí recojo tu herencia, entre estas cuatro paredes, abriendo mi puerta al barrio y a la gente como tú, que soy yo, regando las plantas que me enseñaste a cuidar y perfumando el ambiente con palo santo, fragancia que me acerca a tu olor y a tu saber.
Te amo, mucho más de lo que te quería. Te amo porque a las personas como tú, sólo se las puede amar. Son libres, pájaros que vuelan sin alas, que ya es imposible cortarles nada porque se desprendieron de todo, pura poesía vital, especial, esencial, eterna,
Me desnudo para honrarte maestro, porque lo que aprendí a amar de ti fue la vulnerabilidad más tierna, la sinceridad más honesta, el pecho más abierto, y penetré en ti, y tú en mi, y sé que este es buen regalo para tu nuevo camino, que yo, aquí y ahora, hablando de tu muerte, de la muerte y la sabiduría, del paso de la vida por el tiempo, y compartiéndolo con otros, tu legado seguirá vigente, tu historia viva, tu ser presente.
Y bueno maestro, seguro que dirán que al teatro no se viene a hacer terapia, pero a ti y mi siempre nos gustó el Kabaret experimental.
Buen viaje.
Agur eta Ohore.

lunes, 22 de junio de 2015

El verano

La llegada del verano me pilla con un rabo de cereza en la cama y un trozo de nuez entre los dientes.
El solsticio se ha presentado envuelto en un aire de espera que aviva mi ansiedad en la víspera de la hoguera de San Juan, la poesía me acosa a todas horas, estoica y descompasada, y la mirada y sonrisa de aquel chico, me recuerda cuan feliz fui en mi infancia y cuántas hogueras he saltado a lomo de la inconsciencia y la suerte.
El sol se presenta todas las mañanas llenando mi cuarto de un brillo que me recuerda que Andalucía me espera y yo me retuerzo en la cama.
Presiento que el verano trae atardeceres intensos y sombras lunáticas, siento que ya está siendo así, y no sé si tirarme al tren o al maquinista o seguir estudiando las constelaciones celestes e intuir que me depara este destino cargado de saber enigmático y profundo y mentalizarme así para una futura intensidad veraniega peligrosa y sabia.
Se está gestando la vida de las rosas en mi útero de gas, y este calorcito está provocando que las partículas se estén volviendo locas mientras esperan la chispa adecuada que está por llegar, que no es ni más ni menos, que ya.



lunes, 8 de junio de 2015

Máxima de otro mínimo

Quiero saber cómo son las personas que están cerca de mi corazón para no pedirles más de lo que me pueden dar.


sábado, 6 de junio de 2015

Ay lunita

Ay lunita que a mis demonios perdidos atraes hasta mi cuarto sin preguntar si quiera si estoy acompañada.
Ay lunita que cuando te llenas, me vacías y las tripas afuera, ya no pueden ni padecer lo sombrío de tu misterio.
Ay lunita, que tanto movimiento de agua me hace muy difícil quedarme quieta y beber un poquito de tu templanza.
Que me haces perder la armonía y ya no hay jarra que consiga mezclar sin turbulencia, la sangre de todos los corazones que rápidamente se me cuelgan esperando de mi una luz que está debajo de un pozo, que es puro fango y orquídea, que hay un sapo que se cree cocodrilo y una luciérnaga con la luz fundida, que está repleto de ratas y monos, de gallos de pelea y dragones despiertos.
Ay lunita, sé mi linterna y no mi ardid, que necesito llegar hasta más allá del pozo y rescatar la luz que me pide bailar hasta el fin de los días y morir en la danza de los nadie empuñando un candil de honestidad.
Ay lunita, escucha lo que te digo y no me des la espalda más que no sé cuanto tiempo la oscuridad podré aguantar.

A partes con el todo

Es difícil explicar cada una de las partes que conforman el todo.
Es más; es imposible.
Y porque es imposible, nace la poesía, que es un todo tan particular, como personas existimos.

viernes, 5 de junio de 2015

Máxima de un mínimo

Te conoces bien pero no quieres creerte y entonces acabas conociéndote fatal.

Teoría del Caos o/y Teoría de la coca-cola

La muñeca izquierda me va fatal
Todo lo que veo a mi alrededor me alerta
El tsunami se avecina porque las nubes corren tan grises y llenas que solo el cielo teñido de rojo las hará descargar. En mi tierra. En la tierra.
Y entonces el barro cerrará las casas abandonadas aislándolas hasta siempre.
No se muy bien que significa eso de hasta siempre pero si sé, que se arrastrarán nuestros pedazos y hablarán las lenguas misteriosas de los siete reinos.
Los 100 vientos susurrarán la solución de las 500 adivinanzas de 1250 siglos de historia y el levante se acostará con el sol a las 7:30 a.m. También sé, que la luna brillará más vieja que nunca y las estrellas tomarán por séptima vez, sus bodas de sangre con 20 nuevos planetas nacidos de la nada.
Tampoco sé muy bien qué significa eso de la nada, ni entiendo muy bien los agujeros negros, ni suelo ver con exactitud las constelaciones. De astronomía la verdad, es que no tengo ni idea pero de Teoría del Caos, a eso... no hay quién me arrebate.

sábado, 9 de mayo de 2015

Comida


Las revanchas que se toma la vida no son tan automáticas como la escritura
Se toman su tiempo porque la venganza se sirve en plato frío, es el postre de la decepción y la rabia, son los restos de las esperanzas que nunca consiguieron consumirse, que a pesar de estar siempre a punto, nunca pudieron ser ingeridas y se pudrieron en los labios.
Ese sabor amargo que hoy sudo por las noches, son las tóxicas de la digestión de tantas tonterías y egos mezclados con un carácter demasiado pasional y exigente.
Esta comida con fecha de caducidad, nunca irá a mejor, irá a menos porque el banquete comenzó hace ya treinta años.
Y el vino... ese si que lo aprovecho bien.

miércoles, 6 de mayo de 2015

No quisiera creerlo

El inconsciente te hace padecer desarraigo
Ay bonita, que ya no quieres saber na de nada
qué ya no puedes
que de tanto usarlo, se te ha gastado el amor
quizá, de maltratarlo
quién sabe
quizá de todo un poco
como siempre
como nunca
como te vas quedando y es que todo se hace crónico

¿Adónde te fuiste, amor?

Caes en la cuenta, literalmente, con todo el equipo a cuestas, literalmente, de que estás perdiendo tu sensibilidad y tus ganas.
Intentas buscar aquello que movía tu inspiración y rabia
y encuentras folios quemados y frustración escrita.
Una impotencia muy profunda
Es la derrota
Y como has perdido... ni siquiera eres capaz de llorar.

La memoria es un ente escurridizo

Casi desde ayer, perdí los recuerdos de días venideros
Casi desde hoy, olvidé las esperanzas pasadas
y mañana, es un día demasiado impresionista para tenerlo presente.
Una canción dice que la memoria siempre está
Qué será que en este momento, creo que el nunca es el más exacto de los adverbios.


martes, 21 de abril de 2015

Realización

Haciendo lo que tú quieres a través de otros
La razón del porqué es una sábana llena de sangre
Vienes de Lorca y sólo claveles y flamenco
Cruces a tu espalda y el deseo soplado por una saeta muda
La guerra roja de tu pasado inspirando el poema de los rifles inútiles de mujeres y hombres de ideales muertos mientras tú hilvanas arte a golpe de histeria.
Y silencio... que pasa el Cristo de la Buena Muerte.


lunes, 20 de abril de 2015

Libertad


Eres sabia, mantienes la palabra y evitas dramas mayores.
El tiempo parece limarte y darte una suavidad intangible que tú aprovechas para que todo el mundo pueda deleitarse con su tacto.
Conoces todos los ambientes y te desenvuelves con soltura, parece como si siempre hubieras estado en cualquier sitio y nada te quedara grande.
Invitas a las personas a desnudarse ante su propio abismo, consigues que se miren al espejo por tus ojos, y luego te marchas.
Porque nadie te puede tener
Porque nadie puede cogerte
Porque si así fuera, perderías tu razón de ser.


De cuento

Castillos que me faltan los anillos, que hoy quiero vivir contigo y mañana, la cuadratura del círculo.

Petición

Decidme como puedo dividir mi alma entre norte y sur y no acabar descuartizada.

viernes, 17 de abril de 2015

Alicia

Alicia dice que te quiere cuando ya te ha abandonado
Alicia se enreda con las setas y sube al cielo cuando le toca ir al infierno
Se lía en el país de las maravillas y se olvida de que el mundo está en otro sitio
Camina por el bosque entre enredaderas y enanos y se lava su ropa en un chorrito cuando las estrellas están castigadas.
Alicia habla sin palabras, escucha sin ruido, se mueve a tientas en el hueco de mi ombligo y me susurra amor mientras me clava un puñal por la espalda.
Alicia es como la vida.




Gente de mal vivir

La violencia te cala los huesos y tus ojos no se posan en la solución
Una dama encapuchada te entrega su mirada y tú decides que la realidad tiene forma de ojo de pez.
Te tumbas en la arena, y los cuatro gramos que te quedan, se escapan entre tu corazón y los dedos de tus pies.
La dama encapuchada te sigue mirando. Vigilando y soplando levante a granel, recogiendo los dientes de león que perdiste en la última batalla y ofreciéndote sus ojos en bandeja de mar.
Tú abres los ojos, te desprendes de tu escudo y le alcanzas la mano.
Desnudos, caminais hacia el sol que os secará la piel y abandonando toda química superficial, os quedáis para siempre en este estado inmaterial propio de la gente de mal vivir.




lunes, 13 de abril de 2015

Cobarde

Ese camarero con mirada cristalina que sin conocer mi nombre sabe quién soy
Un desconocido que cree que las penas con tortilla de patatas se me curan y no duda en ponerme los últimos pintxos como si pensara que con comida se sacia el alma.
Otra vez esa idea me ronda la cabeza y parece como si él supiera que quiero hacerlo
Como si poniéndome una caña se diera cuenta del laberinto sin Diosa en el que estoy perdida y con su cervecita y sus pintxos, intentara llenar el vacío que me lleva a esa terrible tentación.
Hoy lo he pensado demasiadas veces
Hacía mucho tiempo que no reparaba demasiado en ello
Que estaba lejos y yo era feliz.
Pero hoy... todo ha vuelto
Y a pesar de que tengo amigas y camareros que me regalan lo que son para que yo pueda seguir siendo, hoy no quiero seguir.


viernes, 10 de abril de 2015

Blanca Nieves

Sientes los celos debajo de tu piel y los enanos no me dejan en paz
Yo no he querido ser Blanca Nieves ni tener a siete enanitos agarrados al pico de mi falda, sin embargo, aquí estoy, haciendo camas que no me tocan y mordiendo manzanas de madrastras.


Por nosotros

Terminar es confiar en que el tiempo pueda curar las heridas infectadas



Un día te das cuenta

Somos tóxicos, penosos y peligrosos y nuestra única salida está en saber que no hay.



Estaciones

Y aunque a veces me creo tan llena como una cigarra en verano,
el invierno sólo se me quita si tú estás todos los días conmigo




jueves, 9 de abril de 2015

Suave, suave por favor

Ya se agotaron las existencias que redondeaban el resultado
Igual que las astillas
Ya no puedo decir ni afiladas, ni entrañas, ni pasión, ni luna. Son palabras que he agotado.
Como noche a día me agoto yo.
EL desgaste es evidente
La zapata toca metal
La rueda no frena
El dibujo se borró y nadie se preocupó de recalcar lo importante
Ahora, en esta mañana de todo por nada, todo se escurre menos tu suavidad.

Ocasiones

Hay veces que tienes que sacrificar lo que eres para saber quién eres.

Con la lana entre los dedos

Me creí que ya lo tenía todo hecho cuando la madeja se anudó y la lana se quedó entre mis uñas.
Intenté chuparme el dedo y los recuerdos se deshilacharon en mi boca.
Me quedé sin lana, sin autoestima, sin saliva y con un nudo entre mis dedos que me atraganta los segundos, los destinos y la sinceridad.
Perdí la honestidad, gané una soledad mal parida; hija del miedo, hermana de la cobardía, prima de la mediocridad, sumisa de la desidia, esclava de la vulgaridad.
Todo lo diva que me soñaba, en pesadilla se convirtió
Ya no merecía el don de lo especial
Quise quemar la madeja
Fundirme en su fuego fatúo
Expiar mis torpezas
Escapar de mi misma
Soltar amarras y correr lejos
Transformarme en ninfa
y alejarme de la realidad.
Sin embargo, había demasiados nudos
Y mis tobillos son de jilguero
mis alas están quebradas
a mi pico le falta el aliento
y mis garras sujetan lo justo
Pero...
Siempre fui muy amiga de Eduardo Manos Tijeras.





miércoles, 1 de abril de 2015

ADN

Si con mi piel hiciera un pergamino, se podría leer la historia de la humanidad

Poetas

Buscando a la puta de La Luna acompañado por un par de satélite más, me choqué con las estrellas y caímos en un agujero negro donde la antimateria nos devolvió a la órbita y desde entonces, no hay vía láctea en la que no haya preguntado pero parece que se la ha tragado la fuerza de la gravedad y que hay que esperar a que pasé un meteorito ultravioleta para recibir noticias suyas.
Y yo, sólo, porque mis acompañantes se enamoraron de las Pleyades, sigo de constelación en constelación, peregrino de un meteorito ultravioleta y de algo que dejó de existir hace millones de años luz .

La democracia: Fiesta de Zombies

Lo que pasa es que pasa de todo y tú pasas de todo y todos, pues tan contentos.



Benditos sean los años

No, decididamente he aprendido mucho.
Decididamente cada vez soy más decidida.
Me queda camino y tengo para unas alpargatas.
El agua no se niega y el trozo de pan, con mis manos, lo consigo.
Darse cuenta de lo que una es, no tiene precio




Un pasillo ciego

Bella calamidad, dime si tanto químico y tanta luna no te han dejado para siempre fuera de sitio
y ya no hay más sendero que el que hoy pisas.






martes, 24 de marzo de 2015

En una sala de juegos

Se avecinan cambios inevitables y me da que me va a pillar en bragas, con las tetas al aire y sin mechero.
Me da que tengo el libro de contabilidad a rebosar y que toca ajustar cuentas
Que al  lápiz le falta punta y que sólo veo bics con tinta desequilibrada.
Creo que ha llegado el momento de levantar las cartas y explicar el por qué de la jugada.
De empuñar la pistola y probar suerte a la ruleta rusa
Parece ser que estoy preparada
Parece que tengo un tiro y ninguna bala
Parece.



viernes, 20 de marzo de 2015

La señorá que acompañó a Bob

Había una barrera y Bob Marley vino y la mando al carajo
Se acompañó de una señora tan intensa como fiel:
Peligrosa, elegante, extraña, compleja, en ocasiones, distante.
Vestía del color de la esperanza y olía a perfumes de diosas.
Sus afeites eran mano de santa y su humo, el incienso de peregrinos a la Meca  del pensamiento.
Su sabor miel de flores y su tronco, vestidos y bolsos en verano.
Su polvo era  polvo de hadas...

Sin embargo, era un poco neurótica y exquisita.
Algo caprichosa, zalamera y paranoica.
Era demasiado sagrada para presenciarla todos los días y no quedarse un poco, como lo diría... alucinada.
Además mucho sol le sentaba fatal.
Se mareaba y en ocasiones se ponía muy blanca, empezaba a sudar  y dejaba de hablar.
Tampoco podía beber en exceso
Ni pasearse por las calles libremente
La acosaban:
Siempre clandestina maquillando su esencia y vendiéndose como una cualquiera.
Al amparo de una justicia que no terminaba de aclararse
De un público que no lograba entenderla
y de unos amigos no demasiado fieles.

Sin embargo, ella seguía existiendo, como los bonobos follan par darse los buenos días.





Ador de estómago

El ardor de estómago es por el fuego que las entrañas contienen
Las ganas de ser volcán y quedarse en barbacoa
El anhelo del calor de la pasión y su mala transformación en frío.
Como cuando no se respetan los tiempos del drama ni de la comedia
Cuando se sabe tragicomedia y no se es capaz de aceptar el tiempo del melodrama.
Cuando la fotografía es a color y sólo ves en blanco y negro.
El ardor de estómago es la ganas de todo y resignarse con las migajas.

martes, 17 de marzo de 2015

Andalucía, sin patria ni dueño.

Tierra del quejío que me vio nacer
A la luz de un atardecer sepia, mis pies tropezaron con su primera piedra
Barro de sangre, arenas movedizas e implacable sol
Soy de Jaén, de la tierra del ronquío.
De los poetas que se cuelgan de los olivos.
De los galgos de cacería
De escopetas a pajarillos y de migas a la mañana.
Vengo de un banco de sardinas donde los espetos más confiados, quedan para siempre atravesados por un palo.
Todas las brasas que traigo debajo de mi acento, son las sílabas que nos prohibieron pronunciar, y nosotras, aceituneras altivas, hoy cantamos bajo la amenaza de destierro.


Hoy vengo a desquitarme con mi tierra.
Vengo a cantar las saetas que hirieron al tiempo y a la sabiduría
Que nos dejaron de rodillas ante excelencias vergonzosas
y nos convirtieron en souvenirs de televisión
Vengo a quejarme a otra tierra para saldar mi deuda.
Para gritar por una Andalucía libre, porque en Andalucía, ni tanto cuerno ni tanta monja
Que las hay que luchamos
Que movemos la falda y damos candela al mundo
Porque nosotras no tenemos patria ni dueño
Hacemos la guerra donde el corazón nos manda.

sábado, 14 de marzo de 2015

A pesar

Una estrella brilla
No hace falta que sea de noche para verla titilar en el fin del mundo.

Hambre

Demaisado cerca, demasiado lejos
Comida que deja mucho que desear y que alimenta poco
De aire no se vive...
Y de eso... sólo te enteras cuando estás más que hambrienta.

Casi todos los días

No ser dueña de mi propia cobardía
Mal...

viernes, 13 de marzo de 2015

Casi en otra vida

LLovió mucho y nos quedamos encharcados.
Las calles estaban demasiado sucias para beber de los charcos.
EL lodazal impidió que sacásemos las piernas
Enquistados en el orgullo, nos salpicaron los coches,
porque la vida seguía, como siguen las cosas que no tienen mucho sentido.
 

Útima parada

Too el rato tengo sueño
Estoy cayendo en una cama de plumas
La demencia es el próximo destino.

Grámatica del corrector

Habrá que seguir estirándose y sacando pecho
Si, habrá, recta, poco a poco.
Podré encontrar ese yo neutro donde soy capaz de suicidarme.
Palabra ambigua y extensa.
 

Ciega

Si me emborracho, es porque quiero estar ciega
Bebo y fumo; escribo como bebo y fumo
Necesito distensión
Estar despiertos cansa mucho
Si estás ciega, solo te queda la quietud.
Lo residual; el ruido se hace silencio
Ya sé que tus ojos nunca mentirán
Pero ese ruido blanco... es un tormento en mis oídos.
No tenemos donde ir.
¿Dormir?
No, nunca podremos porque queremos soñar, y eso no se hace en un hogar sino en cualquier lado y con los ojos cerrados.
 

Babosa

Cada una de las personas que pasa por la piel tatuada del deseo deja un rastro de baba y sangre.
 

Te ayudo a limpiar

Son demasiadas cosas para tenerlas en cuenta y salir ilesa.
Son tantas las penas, que la lluvia pasa desapercibida.
Y es tanto el miedo, que hacemos que parezca que no existe.
La resignación es una palabra horrible.
 

En la Guerra

Tendencia innata a los vis a vis
El descanso del guerrero como la Virgen de la Piedad.
Y yo que nunca he utilizado esa palabra.
Y es poética, porque tiene partes que sólo se entienden si aúnas los dos hemisferios del cerebro.

Abrázame y no me digas nada

Quizá me tenga que inventar veinte mil fantasías para no mirar de frente lo que me ensañaron a ignorar.
Ya no puedo centrar la mirada.
Lo veo borroso
Las grandes palabras han perdido su sent-ido.
Sólo la poesía puede romper el silencio.
Ya no existen puertos materiales donde reposar mi cabeza y descansar.
Se me ha hecho crónico.
 

De una noche de verano y cómo el mundo nació

El mar para eternos viajeros del sueño.
En la balsa de aceite descubrimos el chapapote de nuestras esperanzas.
Como buenos piratas, nos tiramos sin pensar que jamás lograremos el tesoro de nuestras ilusiones.
Nadamos a crol con la cabeza sumergida en la oscuridad.
La mar está brava
Cansada
La ira mueve sus olas.
Y la luna esta noche no quiere salir.
Es demasiado temprano o demasiado tarde.
Nunca supimos llegar a tiempo.
O siempre llegamos a un tiempo que nos desconsuela.
 

El deseo

Llevo el deseo tatuado en la piel y un pétalo en la muñeca derecha para controlarlo y sobrevivir.
Diente de leona y primavera, danzan con el dragón del necesitar debajo del soplo que quiero dar.
Sin embargo, me falta serotonina.
Y quizá un poco de oxitocina.
Me sobra anfetamina y lluvia.
¿y la red?
El caza deseos todavía no lo han inventado.

 

Sexo, ternura y misterio

Resbalan los miedos y me sumerjo en la gota que cae detrás del cristal del interurbano.
Bilbao este año es más gris que nunca.
Jamás habría podido aguantarlo si no hubiera sentido los placeres mas intensos y extraños en barras de hermanas fatales, con una cola de vicios y virtudes esperando el turno de su última dosis.
Estamos borrachos de sentimientos y el sol va a salir.
Llueve, siempre lloverá en la isla de los volcanes.
El mal país es nuestra patria y la soledad fue nuestra única llama.
Sensualmente destinados a la intensidad, las gaviotas se comen los fosquitos de esta sociedad de plástico y nosotros, con los ojitos llenos de nostalgia, pensamos en lo que hemos perdido y debemos perder para ser lo único y más bello que se puede ser:

 Pura Poesía.
 

martes, 3 de marzo de 2015

Conexión

Conexiones improbables; sólo una y bien certera
No puedes hacer nada para evitarlo
Cuesta creerlo
Simplemente no es el momento de pensar en eso; la creencia se hará verdad mañana
Un fino alambre recorrerá los agujeros de nuestras urgencias y coserá lo que siempre quedará hueco.
EL bordado será tan precioso... que costará lo mismo que nuestras vidas.

Tomando un café

Me invento enfermedades como las farmaceúticas
Por cierto, el sucidio es la principal causa de muerte externa de los jóvenes vascxs entre 25-34 años.

Azul

Hay personas con las que en cuatro segundos, sueñas bonito.

Mujer III

Cansada de todo, no me entero de nada
Que ya no sé quién soy
Será que eso no es importante,
será que ya no puedo.
Será que se me ha hecho crónico
Será que es difícil
Será que todavía no he perdido lo suficiente
Será sea que llegue.
 

Mujer II

Será porque estoy hormonando y la luna está casi llena
Será que hoy no hay hombre que me aguante
ni mujer tampoco
Será porque tengo el genio del flamenco y el aire del levante,
porque mi falda la mueve el instinto animal,
y porque me huele la vagina a creación
Será porque mañana hay eclipse y la luna va a brillar más que todas las estrellas juntas
porque el carro del universo tira de mi y no puedo contener la explosión de mis tetas.
Será porque soy lo que soy, pura marea del sur que las raíces riega con pasión y que estira sus ramas al cielo del Big-Bang.

lunes, 2 de marzo de 2015

Mujer

Dicen que la mujer es un ser misterioso
Un ser de otro mundo que sirve estupendamente para posar.
Para ser musa y nunca realidad
Pero resulta... que yo siento y sufro, que si me pegan, me hieren, y que si me sonríen, sonrío, que la realidad es una constante y que yo soy una mujer.
Resulta que ya no me creo ni las metáforas
Resulta que detrás de todos los halagos hay una mentira que guarda una verdad: las mujeres damos miedo.
Resulta que han usado la belleza en su fachada y se han olvidado de pintar lo de dentro y resulta, que las paredes se están desconchando, y que mirar hacia otro lado es ver más desconchones, que ya la realidad se clarea como las caras de Bélmez, y que esta vez, no cabe la menor duda de que las mujeres existimos y creamos

martes, 24 de febrero de 2015

Irola Irratia

Si vives en Euskadi y no has ido nunca a una asamblea
Es que has estado de visita
SI has ido a alguna y se te ha encendido la llama de la revolución
Es que sabes de que hablo
Si has seguido yendo y has ligado
Es que tienes al cielo y a las estrellas de tu parte
Si aún habiendo ligado sigues revolucionada
Es que estás enganchada
Y si te has enganchado a la asamblea 
es que estás perdida
Y si estás perdida, no te preocupes
el sábado en la asamblea de la Irola, decidiremos cómo ayudarte.
Irola Irratia, el mundo asambleario en pura esencia.


Otrxs

Una tras otro y otro tras una
Una tras otros y otro que ya no sabe quién es.

Silencio

No me eches en cara mi silencio
Las palabras me están pesando más que la luna

Sufrir

Uñas y dientes contra lo que ya sé que no me lleva a ningún sitio.

Poemas en lista

Esta prolífica sucesión de poemas, es la consecuencia justa, de una diarrea mental bañada en mucha lluvia.

De colores

Me regalas una mísera paleta de colores, y me cojo el caballete y me voy al fin del mundo.

VIva México, CABRONES!!!!!!

Veinte mil lenguas de viaje submarino y me derramo en tu boca, eso si, soy yo quién decide qué lenguas y cómo viajo.


Por las buenas

Veinte mil lenguas de viaje submarino y me derramo en tu boca.

Viva México, CABRONES!!!!!

Cada unx en su lugar y la Virgen violada en autobús
Las estampitas no sirven ni para decorar el televisor
El vientre de la mujer se niega a más sufrimiento y de puro dolor, rechaza a la hembra

- Mejor un machito padrecito, que con una hembra todo es más complicado.-

Y con el machito...

Los tiros agujerean los platos de sopa
el pollo en el bolsillo pica
y la lengua muy larga no acierta nunca.

Y la madre...

- Mejor, padrecito, dejémoslo para más adelante-

Para ti

Podría descifrarme y que descubrieras quién soy pero prefiero mantenerme detrás del visillo, así, además de mantenerme entrelíneas, ejercitó tu imaginación.

lunes, 23 de febrero de 2015

En la bola de cristal

Dime quién te lame las heridas y te diré qué te afligió en el pasado, que te duele en presente y que te depara el futuro.

Recuérdales

Por si acaso los recuerdos te visitan, recuérdales que siempre estaré contigo, porque lo estuve en otra vida, porque hay planos en los que siempre estamos juntxs, porque la vida es muchísimo más compleja que 1,000.000.000 de Einsteins juntos y en interacción continua.

Bicho bola

Me hago bicho bola y ruedo por las calles encharcadas
EL aguita está sucia pero yo siempre quise ser una escarabaja
También quise ser luciérnaga y vaya si lo conseguí, lo que pasa es que las luciérnagas son más descaradas, brillan mucho, las escarabajas me dan una gran ventaja, como son tan oscuritas, pasan muy desapercibidas.
He de reconocer que me confundí, que me hice luciérnaga sin quererlo y que la mutación a escarabaja está siendo muy dura. Aún así, soy una crisálida muy fuerte que no teme quitarse plomillos y desaparecer en la inmensidad oscura del mundo.
Es algo así como si fuera un ángel invisible que acumula la mierda de los demás y con ella, crea vida.
Algo así.

Escribir

Lápiz y tinta y el cuerpo al desnudo
El alma hecha tatuaje.


Enfoca niña

Busco las respuestas en canciones patéticas porque patética soy
Me entretengo con rituales que me alejan de la realidad
Llueve, quizá por eso sea que no puedo enfocar
Sé que al final, el sol saldrá
Aunque eso de enfocar... es algo más dificil

El entretenimiento

Qué bueno es jugar cuando tienes el alma fría y escarcha en el corazón
Con tus hermanxs riéndose en pleno diluvio universal
Respirando las notas de la alegría y de la inconsciencia
Siempre me encantaron las personas que quisieron jugar
Las que no pueden atender más que a esa necesidad imperiosa de despeinarse y olvidarse que existen peines y lacas fijadoras
Las que supieron improvisar las reglas según el momento
Las que se negaron pero siempre se pringaron como la que más
Aquellas personas que terminan de jugar y te abrazan o te tapan con una manta en un sillón desvencijado por fiestas y charlas eternas bajo el espíritu del vino.
Como me gusta que las personitas chiquititas chillen y corran salvajes y se tropiecen y no puedan pensar más que en saltar de puro juego
Aquéllas personitas que cuentan los pasos antes de dar el salto final
Aquéllas que cuando saltan, saltan de verdad.
Como me gusta jugar con mi hermana al Scrable y reírme y hacer trampas para ganarle al tiempo y a la apatía que lo acompaña cuando se pierde la ilusión.

Pero hoy...  el día bilbaíno está muy gris y muy jodido, muy húmedo  y silencioso, muy apático y cortante, es un día difícil de apreciar; es el día perfecto para tirarte de cualquier ventana y probablemente, alguien lo haga y si a mi me toca, que sea porque quiero volar.

Y las brujas de la Irola, podemos volar sin escoba. Todavía nos queda la fantasía. 

"La vida es el entretenimiento existente entre el todo y la nada"

 Juguémosla pues.

viernes, 20 de febrero de 2015

Baile de Babel

Sólo enmudeciendo encontraran la esperanza.
Maldita esperanza, aséptica y frágil, maniática, quebradiza y huidiza, ladrona de sueños, expolio de ilusiones, parásito de juventud y vida, esta vez, no te podrás escapar, ahora sé que merece la pena vivir aunque no tenga ni zorra idea de qué es.

DIstopia

Una ángela, un payaso y una guerrera nunca tendrán miedo a la caída de la Torre de Babel, muy al contrario, bailarán su derrumbe.


Otra máxima

Pisando fuerte, nunca para atrás aunque para ello tenga que sacrificar lo que en realidad, nunca tuve.
Qué lo disfruté... ahí no cabe duda, pero que lo tuve... eso jamás.
Difícil entender esto.

Pro-nombre

Crear

La base de la creatividad: cambiar las cosas de sitio para que adquieran un nuevo significado.

jueves, 19 de febrero de 2015

Acojoná


Lo que empezó siendo un sueño se ha convertido en feto, y después de nueve

meses quiere nacer,

y la madre que todavía no está segura de si quiere abortar

Espera un ratico

Pondremos títulos cuando escriban nuestros epitafios.

Bruja en el deseo

La magia es la metáfora viva del deseo exacto en el momento preciso.


Lo único que nos queda

Todo ha pasado y tras un abrazo, el espíritu se serenó.
Toca barrer los recuerdos y convertirlos en tesoro.
Lo que la vida te ha enseñado hoy, casi nadie tiene la suerte de aprenderlo nunca.
El peor día de tu vida es el mejor de tu madurez,
y la vida son dos días, uno de ciego y otro de tener que ver,
hoy te tocó ver y lo que has visto, mañana no lo podrás olvidar,
porque eres grande y tienes una estrella que no te la crees ni tú.
Es hora de que te la empieces a creer.
La suerte está de tu parte, y esta vez, sólo te queda la fe.

Voy a salir que el sol declama lo que mi cabeza niega.

Duro

La luz vibrante del sol que hoy habla de la oscuridad de una noche de colores.
Tu ibas como siempre, a lo loco, a gustiko, sin darte mucha cuenta de que la vida tiene la tremenda capacidad de girar sobre si misma a la velocidad de la luz y 360º dejándote con el culo al aire y un amigo menos en tan sólo una décima certera de segundo, pero tú ibas a 1000... Siempre te han gustado las carreras veloces contra el mundo. Eres un Kamikaze.
¿Qué soy?  ¿Un cabrón hijo de puta o un hijo de puta buena gente? Eres un hijo de puta buena gente que por no fijarse por dónde va se convierte en un cabrón hijo de puta.
Ahora toca limpiar la mierda de las juntas con un cepillo de dientes y darte cuenta de quién eres.




Fuerza hermano

Me voy pa Cádiz cabalgando el viento de levante
Desde el desierto y con sed, te buscaré hasta rescatarte de las entrañas de la injusticia.
Iré acompañada del tiempo, único capaz de impartir verdad
Te arrancaré el yugo que sobre tu cabeza amenaza y besaré cada una de tus cicatrices deteniéndome en ese tatuaje de perro callejero.
Me inyectaré la sangre que derramaste y me la beberé en la cuchara de plata que rodea tu muñeca.
Entraré en tu ombligo circulando la espiral psicodélica de tu pasado y rescataré los olvidos imprescindibles
Me sumergeré en tus pulmones encharcados de mocos verdes y penas agrias y nadaré en las aguas movidizas que tu presente revuelve en torbellino.
Amasaré cada ola de fango y surfearé hasta tu enrojecida garganta.
Pronunciaré las palabras que no pudiste oir y disiparé el ruido de las pisadas traicioneras agazapadas a la sombra de aquel grito que todavía no sabes que guardas.
Encenderé tus mejillas y el calor del desierto te refrescará la mente.
Bajaré por tu nariz golosa y me acomodaré en tu glotis inoportuna.
Allí preparé el brebaje de las brujas y lo esencial se hará símbolo vibrante.
Otorgaré palabra a tu silencio y presencia a tu cuerpo y por fin podrás mirarla a la cara desde tu corazón.
Sólo el tiempo puede hacer justicia.
Mírala a la cara hermano, es lo que ella necesita.


miércoles, 11 de febrero de 2015

Serena

Qué será que hoy te amo más que nunca y que si por ti fuera, sentiría esperanza como si en ella creyese.

Poetas, de potas.

Para escribir poesía no hay que estar triste, ni nostálgico, ni preso de la más insoportable angustia ni del embelesamiento amoroso más empalagoso...
Para ser poeta lo único que se tiene que ser es irreverente.

Treinta años

La edad te hace ser tajante.
Te evita mareos y cagadas posteriores
Te advierte de los callejones sin salida
y de los viajeros sin rumbo.
Te hace de linterna cuando tus ojos se ciegan
y de maestra cuando la filosofía se deprime.
La edad saca la fuerza que la juventud desperdicia y con ella, crea arrugas y sabiduría de por vida.

Hormiguero intraregional

Inspirarse en un autobús apunto de reventar.

Con sus olores y sus curvas, con su calefacción a toda hostia.
Con todo ese batuburrillo de seres diferentes respirando el mismo aire.
Con sus flatulencias y alientos, con el niñito sudamericano que llora y la vieja que no atina con la tarjeta.
Con todas esos jovencitos y jovencitas y sus mochilas al hombro, con el móvil en la mano y su cuello a lo Nefertiti.
Con su hombre con capucha y su ama de casa cargada de ofertas urbanitas.
Con la madre y su hija y sus bolsas de Zara.

Oh, bendito autobús, semilla de mi inspiración, transporte de cansancios y olores, de novixs a su flor, de borrachxs a casa y viejxs al hospital, perdóname si un día de estos, te vomito encima, pero es que...
me marea tanta curva y tanta humanidad.

Como el saludo de los bonobos

En paños menores me deja la poesía en el momento que me seduce con su más que poseída melodía.

Ya ves

No hay nada más peligroso que un precavidx arriesgándose.

La María y la Poesía

La Poesía y la Marihuana tienen una melodía interna que hasta los hemisferios contrarios, se unen con armonía.

Amor (por lo menos hoy)

Y otra vez, el eterno dilema de la poeta
De la filósofa
De la humana que se cuestiona el ser.
De la que se cuestiona su ser y genera metáforas para responderse
De la que intenta escapar de las hojas muertas del otoño
De la que se resucita comiendo las raíces del árbol que es tu perfil y se inquieta cuando agita el viento sur sobre las ramas esqueléticas de su gélido invierno.
Porque con tus abrazos se me quita el invierno niña
Y con tu con tú suavidad, me haces mucho más grande de lo que jamás podré soñar.
Esta vez si que te amo.
Antes todo era filosofía, eso del querer y el amar, de amarte, cuando en realidad lo que quiería era querer amarte.
Ahora simplemente te amo, y el eterno dilema, sólo por hoy, ha dejado de ser dilema para ser respuesta.
Te amo Bitxito.

domingo, 8 de febrero de 2015

Rezo Ritual Ancestral

Todo es blanco si el corazón que lo ampara brilla cuando sale el sol.
¿Y mientras tanto?El mismo corazón que se ilumina con el astro solar también lo debe hacer con la luna.
Hay lunas muy oscuras en las que no valen ni los pero ni los sin embargo.
Hay días que las nubes sustituyen a la luna y al sol y no cabe más que el desamparo y la oscuridad.
Y ese corazón, en las entrañas de la penumbra, iracundo contra su propia naturaleza, perdido en un laberinto de sentidos, desesperado porque tiene que volver a palpar, porque sus ojos no sirven, llora en el rincón de pensar su soledad, arrodillado delante de sus recuerdos, implorando humildad, a las cicatrices del pasado, y llora, ciego y sucio, sabiendo que las lágrimas son las únicas que lo pueden desinfectar para poder brillar el día en que sol se decida a calentar.
Su alma que vuelve a serenarse, a sentirse valiente y tranquila y el pecho que se le abre para acoger  de nuevo al mundo. La inocencia por fin acariciando su rostro con manos firmes, sencillas, exactas, naturales y básicas.
La esencialidad vuelve a ti, corazón, en esa alfombra polvorienta y meada en la que imploras el perdón hacia la humanidad.




lunes, 2 de febrero de 2015

Elevando sueños

Mi hermana me dice que escriba algo para ganar un concurso. Algo que ha de contener la frase "Elevamos sueños". Soñadores Natos es una canción de Rap que habla sobre las personas que sueñan por autonomasia. Cada vez encuentro más razones para hacerlo. Lo estoy haciendo ya al pensar que este relato puede ganar. Sin embargo... elevamos es algo plural ¿Debería compartir el dinero con mi hermana si gano? O ¿mi hermana que ha presentado otro a mismo objetivo debería compartirlo conmigo? 
Si me dan el premio, me voy de viaje con mi hermana y elevamos sueños-
 

Pasados varios otoños

Sé que te acordarás de todo y que hasta los detalles, los guardarás para cualquier día pasados los otoños, las heridas todavía latentes aunque costrosas, hablen lo que el orgullo silenció a golpes tan violentos que mi padre fue el más presente en nuestro pasado.
Sin embargo, ese día ya no habrá nada que hablar.

martes, 20 de enero de 2015

Las Hermanas Mas

Bailar cuando lo único que quede a nuestro alrededor sea la basura de una fiesta descomunal.
Tierra quemada que a nuestros pies se convertirá en polvo de hadas y que haremos saltar al compás de la satisfacción más honda. 
Pies llevados por la fragilidad de sentirnos dueñas de un destino más profundo que cualquier deseo personal .
Agarradas por la cintura creciendo en la selva de opiniones que ya no merecen ser observadas y bebiendo el agua de nuestras miradas con una sed serena y justa en medio de un desierto de pasión.
Rojo nuestro corazón que latiendo detrás del pecho, unimos en la danza de la vida girando en torno a lo que siempre será así y vencedoras en nuestra más dura derrota.

No sabemos llevar el ritmo pero ya no nos pisamos, ahora es el ritmo quién nos lleva, nosotras, sólo nos dejamos y bailamos.


domingo, 18 de enero de 2015

Marquesa Gitana

Marquesa Gitana que tienes la sangre morá de tan roja y tan azul que eres y que te pones.

Comparaciones

¿Quién es más poderoso, el aire o el fuego?
Hay veces que las comparaciones no solo son odiosas sino que la mayoría, son imposibles.

sábado, 17 de enero de 2015

Todo

No tiene porque ser largo, lo que tiene que ser es intenso.

Come cuervo

Y volando se marchó, y tras sus alas, los cuervos hacen el agosto jamando corazones rotos.

Original, de origen.

Siento que me derrumbo para convertir en otra cosa lo que siempre tuvo que ser así.
La gente no lo entiende.
Me miran extrañados; mi madre no lo entiende.
Yo tampoco sé explicarlo. Simplemente, soy así:

Lo derrumbo todo para con los vestigios, construir lo inexplicable.



Máxima de mínimos

Siempre estaremos unidos por un hilo tan frágil como duro nuestro orgullo.

viernes, 16 de enero de 2015

Andalucía



Prima, que en Andalucía los geranios bailan por alegrías, los perros se tienden panza arriba y los cafés amargos se endulzan con un piropo.
Que yo te puedo enseñar las esquinas más flamencas,
los vinitos más sabrosos, las tabernas donde no sale el sol y las guitarras que  hacen frente a las penas.
Que conozco la sombra cuando el de arriba se pone de mala follá y tengo el saco que puede cubrirte del relente de una noche a la orilla del Estrecho, con África al frente y Europa a la espalda, sin más sonido que el romper ensordecedor de las olas contra nuestros pechos deshonrados por tanto hermano muerto y tanta belleza sobrecogedora.
Qué se donde está la luna llena más bella y el chiringuito con vistas a la soledad de un mediodía de enero con el sol tan grande, que no te cabe dentro.
Que en Andalucía las sardinas bailan al compás del presente y los locos nunca se van a casa, porque no los dejan, porque la calle es el hogar del sueño.
Bella la Andalucía de olivares altivos, pescadores de atunes y chocolate, con el trapicheo y el arte en las venas. Con la mirada de ese castellano que en otra vida le toco ser moro, luego, morisco, y ahora, malagueño.
Que  ahora estoy lejos y tú estás más cerca que nunca. Porque como me río contigo, no me río con nadie. O quizá mi querida Andalucía ¡que desafío más inconmensurable el que sólo te pueda tener en la distancia porque yo sé que caigo en tus aires y desaires, y que en tus uñas polvorientas está mi piel, mi sangre, mi honor.... la historia de todas las sangres mezcladas, y que eso, será la carga de por vida que llevaré en la ausencia de tus montañas y tu gracia!
Tu sangre y la mía, es un quejío de madrugá que madura con la herencia de la angustia y las calles encalás de bodas de pasión y poetas muertos.
La forja que fundió mi nacimiento con tus faldas, hoy, me da alas de cal y canto y con las botas llenas de piedras, soy trovadora de tus encantos allá donde las nubes ganan al sol.
Te llevo siempre en mi acento y mi fe irracionales.
No tengas envidia madre mia, que tú siempre serás la poesía que más me dio de mamar aunque hoy, no te pueda ni ver.