domingo, 27 de octubre de 2013

Deseo

Alredor el sonido está sucio.
La atmósfera empañada en sudor y humo
Huele a yerba y alcohol.
A descontrol y conversación.
A miradas que quieren ir más allá de tu ropa.
Lxs hay que bailan como si el mundo se acabase, lxs que no bailan y hablan y los que solitarixs, se apoyan en la barra, se sientan en el suelo, mueven la cabeza o se lian un porro.
Todas las miradas enturbiadas por el deseo y su satisfacción.
Diferentes medidas:
Unxs saben que hoy no es y otros creen que será esta noche o nunca.
Cada cuál hace lo que puede.
Vi como encendía el mechero dando palmadas al aire, la cabeza más allá porque acá ya no puede aguantar.
Algunas tienen mandarinas y sobaos en sus bolsos, piruletas de corazón, ron con limón y hierbabuena.
Otras tienen los ojos a juego con su jersey y la elegancia de las gatas.
Haditas y duendes tambaleándose al ritimo de Reggae, me quieren rescatar del cansacio, pero para el cansancio, descansar.
Estoy a gusto en el suelo, mirando como los deseos se trasladan a los cuerpos de lxs bailarines, de lxs charlatanes, borrachxs, drogadictxs, sobre todo me gusta ver cuando las personas atravesamos el punto de no retorno y perdemos la compostura para siempre.
La marca de la autodestrucción como via de escape.
La pulsión de sobrevivir a través de la propia muerte.
Las vibraciones son sucias, vulgares, somos coches sin más tubo de escape que un turulo.

O quizá me haya pasado un poco; para siempre. Deseo.


miércoles, 23 de octubre de 2013

La costurera

Creen que vivo para condenarlos mientras ellxs mismxs me condenan.
Vivo al calor de un jersey siempre demasiado grande, de lana e infinito.
De los cabos sueltos de una orgía, de las abujas de un sueño roto.
Me coso los parches con pasión reciclada, guardo botones perdidos y tiño mi vida de crudo pellejo.
Me deshago en ovillos de fonemas y hago punto en los pulmones de una ahorcada.
La estrechez de las malas puntadas me clavan alfileres en el talle. Talle por tanto, agujereado y demacrado, de huesos prominentes para freir sardinas.
Me gusta mi profesión, arreglo los bajos fondos, hilo con dulzura; es un trabajo de honor. Hay que respetar cada hechura, cada milímetro de cada patrón y coser sobre él, y descoser otra vez.
Me encantaría hacerle un vestido a la felicidad, que siempre haya jirones de sueños que reconstruir y que un día se presente la esperanza sin prisas.
Poseo el dedal, la hebra y las ganas de la que ha que encuentra todo roto: todo está por remendar.

Aki doy mis manos, mi voluntad y mi ilusión: a los trapos sucios, multiusos, los que ya no sirven más que para infinitas labores imposibles todavía por descubrir. Otra vez, al que cuestiona, a ese le haré el traje con mis venas, mis arterias y la sonrisa, se la pondré como pajarita.

Vuelvo a querer demasiado ¿Será que el Astro Solar ya no le tiene miedo a la Luna lunar de Escorpión? o ¿Joy Division?
No sé, me pondré a coser.
Ah!
Pero si yo no sé coser.


Hablando y haciendo. O ni hablar, sólo hacer sentir

Arte ¿Qué coño es el arte?
¿Los canapes y el crianza?
¿La penumbra de los proyectores?
¿Las paredes blancas?
¿Los flases resplandeciendo?
¿Los vestidos negros?
¿Los labios rojos?
¿Las miradas de reojo?
¿Las palmadas en la espalda?
¿Los besos de refilón?
¿Los comentarios de admiración?
¿Los comentarios por lo bajini?
¿Los aplausos de convención?
¿Los nombres de los otrxs?
¿Las posibilidades de mercado?
¿Lxs mecenas dispuestxs?
¿Las instituciones y sus logos?
¿El Pupi dando bienvenida?

Dime, tú, artista, qué es el arte, porque a mi me parece que un palo por el culo y un ego del copón definen mucho, y no sé si me estoy confundiendo.
Necesito tu hacer de corazón, de verdad, de entrañas, de curisiodad, de trabajo, de creatividad, de generosidad, sobre todo de generosidad.

Necesito arte atrevido, que sepa escuchar lo que le rodea y no sólo a escucharse a si mismo una y otra veZ ZZZZ..ZZZZ…ZZZ…ZZZ… (Me aburro y me duermo, mi utopía se duerme, no me hagais esto, sé que podemos, si se duerme ella, no levanto cabeza)
Necesito un arte crítico en esencia, espontáneo por definición y osado por devoción. Necesito sentir la pasión de los que con su trabajo quieren expresar y hacer sentir a lxs demás. Hacer sentir a lxs demás, eso es arte primx.
HACER SENTIR DE ENTRAÑAS PARA FUERA.

miércoles, 9 de octubre de 2013

JOY DIVISION

http://www.youtube.com/watch?v=wVvoQIdD80U

PSICODELIA

La psicodelia tiene que renacer de las cenizas de nuestro cerebro
Moldearse con el barro y deformar las formas formando figuras fatales
Atrapar los brillos de las miradas y pintar con ellos el resultado de la imaginación
Quemarse en la hoguera de su placer, recitar versos a la luna llena, bañarse en la insumisión, traspasar cualquier frontera,
adorar a las plantas, saborear sus jugos y dejarse llevar por su magnetismo.
La psicodelia ha de ser la salvia del corazón, el colirio de nuestros ojos, las uñas de las manos, de los pies, los codos en los brazos,
los tobillos sin grilletes, las voces sin temblor, el paso bien firme, la fiebre constante, la pasión viva, el dolor sentido, el amor querido, la batalla vencida a la insensatez.
Porque la psiodelia es coloridamente libre:
Verde
Amarilla
Roja
Azul
Rosa
Negra, blanca... es parte de cualquier piel y sentir:
Forma la forma de lo deforme de forma informal generando formas intensamente interesantes y geniales y por supuesto, fuera de lo formal.
Es el pan nuestro de cada día, la piscina con olas, el útero debajo del agua, la copa de luna en mi coño brindando con el mar.
Es la claridad y pasión en los días de hastio de la ciudad de infinitos grises.
Es la sangre fluyendo fuera de la represión, con los sentidos alerta, el pulso constante, la energía que sólo algunxs son capaces de entender, aceptar y contagiar.
Tengo el virus de la psicodelia en cada uno de mis actos, en la música que me lleva más allá, a sitios donde mi palabra no tiene ni candados ni juicios de formas, donde ni siquiera tú, tienes espacio.
Es lo más íntimo y potente de la sabiduría y el saber estar, el máximo esplandor del juicio, la expasión de los sentimientos, el movimieto del cuerpo liviano, completo, la entereza hecha órganos, tripas, sudor, piel, pelos, olor, mocos, flujo y sangre.
Es la loba aullando a la noche que el mundo sólo es mundo, que el mundo es el MUNDO, que EL MUNDO ES EL PUTO MUNDO Y QUE ES SUYO.
Una muerte siempre demasiado intensa, colorida y tempranA.
El consumo despiadado del ser libre en las hogueras de la vanidad mundial.
La unika cerilla en pleno levante de hipócritas y cobardes.
La llama que enciende la traka final.
El farol que lleva al infierno.
El cielo de locxs y sensibles.
El úniko YO.






martes, 8 de octubre de 2013

Akí

Aquí hay algo que me huele a chamuskina
Hay como cierto hedor a vigilancia que me tira un poco para atrás
En este barrio, en esta ciudad, hay algo oculto y me está atrofiando el cerebro.
Poco a poco me doy cuenta, y es que las calles están llenas, repletas, es que no hay quince minutos de descanso. Da igual que sea de madrugada o a las nueve la mañana...

Un tránsito de almas espesas conduciendo coches a paso muy lento me desvelan las noches con y sin luna.
Un ejército de uniformados me acompañan a desayunar.
Hoy me he levantado teniendo la certeza.
Parece que vamos a tener que hablar.
O que hacer.
Porque este hedor se está convirtiendo en algo insoportable y sólo vamos a estar segurxs en las Kloakas.
La libertad de expresión ametrallada.
Desangrada.
Encerrada.
Torturada, violada, vejada, humillada,borrada de la vida de las personas
Apresada entre barrotes, multinacionales y cajeros, eliminada.

Mientras me miraba esta mañana en el espejo recordando la noche de autos, lo vi claro:

ESTAMOS EN UNA DICTADURA, LA ÚNICA DIFERENCIA ES QUE EN VEZ DE PEGARTE UN TIRO A LA BUENA DE LA PATRIA Y DE DIOS, TE ENCIERRAN EL LA CÁRCEL A LA MALA MUERTE Y TE HACEN BAILAR AL SON DE SUS PELOTAZOS.

Aki hay un pestazo a mierda que te cagas. 




viernes, 4 de octubre de 2013

CREO QUE EL CORAZÓN VENCE AL EGO

Juerves

He perdido el tacón izquierdo de la bota,
Un retrato de amor
y unas bragas de encaje.
El juerves a la noche.
Tanto patear el suelo y el aire como si fuera una chiquilla.
Calor, mucho calor y vino de la tierra en botella de Fontbella.
La cabeza repleta de melodías y chicos y chicas, tranquilos, apesumbrados por el alcohol y el calor.
Detrás, delante, en diagonal, a derecha e izquierda.
Besan y miran con cariño, dándome amor, porque se les nota en sus miradas, y les doy, lo que puedo, lo que soy, lo que tengo, lo que necesitamos.
Pero estaba cansada ese juerves, quizá otro día.



 


miércoles, 2 de octubre de 2013

BILBAO

La he recorrido a lomos de todos los lomos que se han presentando en oportunidad. Por agua, tierra, aire y fuego.
La tengo tatuada a metal en cada uno de mis sentimientos.
De odio, amor, locura, pasión.

Paraiso de melancólicos e infierno de intensos.
Huele a humo y speed de manzana, a  tilos, tiros y txiquiteros.

Dulce sabor de cóctel molotov y contenedor ardiendo
Melodía de gritos de protesta y vómitos de Eskorbuto
Iglesias con música del demonio y antros de música celestial.

Fragancia de Dos de Mayo, mercado de San Francisco, misterio en Cortes.

Lunática sin luna con nubarrones de Doctor deseo, gata en el tejado de kukutza empuñando una cacerola, monzón bailando en el Etxegabe Joaquín Sabina, rata en la Ribera de Zorrozaurre pintando paredes con amor.

Tierra de todxs y de nadie, con el agua siempre cambiante, que te sube y que te baja meciéndote en el delirio y si no sabes chapotear, en el suicidio.

Bilbao de muchos brazos estrechos y alguna vena abierta, con rotondas coronadas por lujo burgués y escaparetes decorados de anorexia. Edificios imponentes e impotentes reflejando su atardecer.  Sin horizonte más que a si misma, con mucho traje uniformado y mucha militancia activa.

Pelotazos de especulación y dolor, ciegos de ego y porras, coches infinitos. Txosnas hasta la muerte.

Caldo de revolución y hambre, encuentro de destinos de luchadorxs, viscerales, animales.

La siempre bipolar, Bilbao.

martes, 1 de octubre de 2013

ILUSIÓN

Se fue, como el aire del sur, como la esencia de lo que no es material
Se fue porque ella nunca estuvo, porque tenia el espíritu de un fantasma y los callos de una nómada
Y ahora sigue su camino, con la bicileta como la escupidera de una loca, con su cuerpo entre nubes de fantasía, su mente volando con mirlos, renaciendo en nidos de colibrís, pedaleando hacia la felicidad más allá de cualquier cárcel.
Y yo la hubiera secuestrado, aquí entre mis brazos, le hubiera dado mi aliento y sudor, la hubiera cuidado y convertido en el magnolio que ahora es. Pero ella va y vine.
La llamo pero ya, sólo aparece durante cinco suspiros, y luego se va otra vez, creo que en busca de aire fresco, impulsada por un instinto que conozco muy bien...
No entiendo por qué no me dejo tratar de hacerla feliz, o porque me dejó y yo no me di cuenta, porque no supe qué más hacer, no entiendo porque el destino es tan cabrón, o tan diablo viejo, o tan celestina sin escrúpulos... tan afanado en hacernos resistir, resistir contra ese viento de altas presiones que nos vuelve a todxs majaretas.
Se fue, y tendré que esperar a que otro golpe de viento, me traiga noticias de su olor, o de su dolor, o de su amor.
Otro golpe de viento del sur.

Podría llover ya ¿No?